Послания

Се, осень ветхая всё гуще и синейв моём окне. Багровый лист в тетрадкепочти истлел. Есть только ноты к ней —что нефть без скважины, что искра без взрывчатки,и я, усталый раб, мурлычущий не в лад

сухую песенку, и крутится немоекино – мой путь уныл, сулит мне труд и гладгрядущего волнуемое море.А там посмотрим. Под иной звездой,щемящей, тёплой, что ещё бесценнейсветила нашего, захвачен чередой

неотвратимых перевоплощенийто в пса, то в камень… Карма! Да, мой путьуныл. А вот не стыдно. Зря ты, ветер,твердишь мне это вечное «забудь».Я уж и так забыл, ей-богу, всё на свете.

Вот ножницы, игла, вот справка, что почём,да к той игле – сапожных чёрных ниток.Я повторяю вслед за скрипачом —гробостроителем – «один сплошной убыток».И смех и грех. Поздравим молодых.Запретное, не умирая, имя

произнесём. Мой лоб, и губы, и кадыкощупывает пальцами сухимислепое время. С нею ли, не с ней(святой Марией), милые, куда вы,когда в окне всё мягче и синейразбавленные холодом октавы?

«Ах ты моя коза. Отчего ты дышишь едва…»