Про любовь (цикл рассказов)

   - Ну вот, - улыбнулась Ирэн, забирая пустой бокал. - Хочешь, расскажу, что теперь с тобой будет? А, впрочем, и сама не знаю. Но я забрала у тебя удачу. Бедный Рамона! Тебе же так нравилось быть баловнем судьбы!

   - Тварь!

   - И ещё ты никому не сможешь рассказать про меня. И даже если выкрутишься - твои люди никого не найдут. Так что не пытайся. Я ещё увижу, как ты приползёшь ко мне молить о пощаде, любовь моя. Зря, кстати.

   - Я не твоя ручная собачка, - выплюнул Рамона. - Как этот... оборотень. Что, Лопе, нравится ходить у неё под каблуком всю жизнь?

   - Закрой рот, - негромко приказала Ирэн, покосившись на оборотня. - Ты и мизинца Лопе не стоишь. Я была дурой, раз не понимала этого. А теперь - вон отсюда!

   ... Снаружи также светило солнце. Также - но как-то иначе. Теперь безрадостно. И куда-то исчез конь. Король Алатыи инкогнито не мог понять, почему такой осадок на душе, и что с ним только что случилось, забыл напрочь. Но пропажа коня удручала больше, чем смутная тревога. Куда этот паршивец-мальчишка мог запропаститься! Ему же дали целый золотой!..

   ...Стоящая у окна Ирэн проводила взглядом черноволосого статного красавца и со вздохом отвернулась. Привычно потрепала ждущего её оборотня по щеке. И тихо произнесла:

   - Он не прав. Ты не собачка. И про каблук... тоже неправда. Не верь этому мерзавцу, ладно?

   Оборотень улыбнулся, в темноте сверкнули клыки.

   И хрипло произнёс:

   - Я знаю.

Он и Она[1]

Длинный черный плащ, низко опущенный капюшон, вороной жеребец нервно бьет копытом, пальцы судорожно сжали посох... А на щеках - капли растаявшего снега...

   ... и он. Весь в белом, с коротко постриженными серебряными волосами и пешком!

   Подходит ко мне, заглядывает в глаза и вкрадчиво говорит:

   -Девушка, подвезёте?

Скрипка

Лауреат конкурса Такая Разная Любовь - 1. "Ведьма или ангел, птица или зверь, вернись, я оставлю открытым окно и незапертой дверь..." Наутилус

   Давным-давно один художник написал мой портрет.

   Красно-белый неясный фон, я - конечно же лёжа на постели, полуобнажённая, с распущенными каштановыми волосами. Посреди лба - татуировка в виде звезды, чуть выше - маленькие искусственные рожки.

   У меня никогда не было татуировки, да и рожки, я, естественно, не ношу. Но на том портрете вижу себя такой, какой хотела бы быть. Это не мой настоящий облик. И даже не иллюзия. Тому гениальному художнику удалось сделать больше -передать мою душу.

   Если конечно у таких, как я, есть душа.

***

   Когда меня спрашивают, какой музыкальный инструмент мне нравится больше, я всегда отвечаю: скрипка. Почему? Из-за тех прекрасных, трогательных звуков, которые она издаёт? Да, конечно. Но главная причина не в этом. Просто по форме скрипка напоминает силуэт женщины. Музыкант осторожно берёт её в руки, нежно касается смычком натянутых струн, словно приглашая на танец...

   Мне нравится вовсе не музыка скрипки. Сам инструмент - ничто. Только его союз с музыкантом способен создать прекраснейшую мелодию, которая заставит рыдать самого черствого человека на земле. Или возродит веру в жизнь у отчаявшихся. Пусть не надолго, только на те мгновения, что играет музыка. Но - возродит.

   К тому же, скрипка так похожа на женщину... Мы можем нести красоту в мир только, пока есть те, кто в ней нуждаются. А уж на какие чудеса способна женщина, когда рядом с ней - талантливый "музыкант", знает разве что Бог.

   Лишь раз за свою долгую, очень долгую жизнь я встретила такого музыканта. С тех пор прошло много лет. Но та музыка до сих пор звучит в моём сознании. И, кто знает, может, именно она даёт мне силы жить дальше?

   У меня было много мужчин. Только в молодости я бросалась к ним, без разбору. Все они были для меня яркими огоньками среди непроницаемой ночной тьмы. И я летела к ним, привлечённая светом, сгорала в их пламени. И, снова оказавшись во тьме, устремлялась к новому огоньку.

   Так повторялось бессчетное количество раз. На заре времён, что люди после окрестят Античностью, мужчины отдавались мне легко и самозабвенно. То было золотое время. О, я помню...

   Помню, как пылал огонь, пожирая огромный, прекрасный город, как исчезали в ненасытном пламени чудесные, хрупкие на вид храмы, как дрожала, стонала земля от падающих на неё колонн, как оседали дома. Там, среди необузданности стихии чувство вспыхивало в сто крат ярче. Сильнее от всеобщей паники, царившей вокруг.

   И всё же император был так наивен...

   Позже, наступило время сдержанности. Люди назвали это моралью, аскетизмом. А по-моему, больше напоминало лицемерие.

   Снова запылали костры. Но теперь уже под звон церковных колоколов.

   Мужчины не стали желать меня меньше. Вовсе нет, но они казались... злее? Они стремились выведать мои секреты, получить из этого выгоду. Словно меня им было мало!