Про папу

Первое. Благодарности не будет. Никакой. И не надо говорить, что она вам не нужна, — нужна, кошка, поймавшая мышь, и та орет, дескать, я хороший охотник, похвалите.

Вы всегда будете плохой охотник, даже если сожрете всех мышей в доме. И во дворе. И вон ту мышь поймай тоже. Ах, уже поймал — так я и думал, ты садист и убийца.

Второе. Вы всегда будете должны, даже если отдадите все. У вас на руках ребенок в семьдесят килограммов весом. Вдобавок — ребенок болен. Всегда. Неизлечимо.

Оттого он капризен, эгоистичен (а что вы хотели от детей) и, к сожалению, агрессивен. Вы любили своего ребенка и продолжаете любить, но, если вы не закуклите свою любовь в себе, иного слова не нахожу, — вы сойдете с ума. Пусть она лишь подсвечивает ваше чувство долга. Так можно жить.

Третье. Приготовьтесь к самым обидным и несправедливым ситуациям и словам в свой адрес. Половина родственников от вас отвернется, а как иначе, пожилой человек, возможно, будет жаловаться на вас (по телефону, по скайпу, по всем средствам связи, которые вы ему в очередной раз настроили после очередной потери паролей), а о хорошем не будет сказано ни слова. Его как бы нет вовсе. Не слишком далекого ума человек (а много ли вы знаете умных людей среди своих родных?) будет знать о вас только плохое.

Четвертое. Стресс станет ровным фоном вашей жизни. Постоянным. На любой резкий звук вы будете взвиваться в воздух котом, пытаясь в прыжке угадать его дислокацию и успеть переместить тело в нужную сторону — падение для пожилого человека может означать… я не хочу писать, что оно может означать. Отец сегодня снова упал, спиной, приземлившись в пяти сантиметрах от бордюрного камня. Он сам пошел стричь ветки секатором, меня отпихнул в сторону с криком «С дороги!» — и вот…

С отчаянным уже подвыванием поднял с земли отца, отобрал садовые ножницы, чуть не плача запихал домой, снял с него куртку, на крики протеста прошипел: «Молчи лучше и не выступай, а то дам по шее, и все».

В очередных телефонных жалобах — чем это не угроза избить старого отца? «Представляете, что он мне сказал, когда я упал…»

Добавить ко всему этому — вам надо где-то минимум раз в месяц доставать деньги.

Готовьтесь стать Красной Шапочкой и Серым Волком одновременно. И все это при вечно кричащей на вас бабушке.

30 октября 2017 г.

К нам приехала погостить моя младшая сестра Тоня.

— Что ты выглядишь как бомж!

Я закатываю глаза и напускаю на лицо выражение циничного, высокомерного безразличия, это у меня хорошо получается.

Сестра моя младшая Тоня мордочкой и фигуркой похожа на японские аниме, няша такая. Как Поклонская. И характер такой же, блин.

Мы сидим в клубе, отмечаем ее приезд. Берусь за ручку шарманки и начинаю бормотать как в медитации:

— …У меня джинсы от Кардена, ремень кожаный «Магнум», плащ ручной работы…

— А куртка! Куртка!

— Что куртка?

— Она — старая! Бомжовская! От нее воняет вообще!

Вот не надо трогать мою куртку. Она верой и правдой служит мне уже шестой год. Это прекрасная «Элвинес», теплая, непромокаемая и дышащая. Я с ней столько пережил…

— Не ври, от нее не воняет!

— Нет, воняет, отсядь от меня!

Рядом за столиком сидит миловидная девушка, жена владельца клуба. Я обращаюсь к ней.

— У меня деликатный вопрос, только ответьте честно: от меня воняет?

Девушка несколько смущена.

— Нет, конечно. Ну, я не замечала, по крайней мере…

Я вполне допускаю, что моя одежда может пропитаться запахом дома. И не только куртка, а и джинсы, футболки и даже носки. Дома у меня больной, пожилой папа. И старая кошка с проблемными почками. Летом эти испарения выветривались, а теперь из-за холодов окна все время закрыты. Амбре в доме стоит — на любителя. Окопный дух у наших войск…

— Купи себе куртку, а эту подари бомжу какому-нибудь, если возьмет.

— Нет, эта куртка — мой друг.

— Тогда я сама тебе куплю новую. А эту повесь в шкаф, доставай иногда и дружи с ней сколько влезет.

— Я не буду носить новое, пока у меня есть старое.

— У меня под началом семьдесят пять человек, а мой брат пахнет и выглядит как бомж. Увидел бы из них кто тебя…

Я снова становлюсь надменен.

— Да плевал я на эту кучку балбесов…

Если я начал ругаться, значит, вы меня довели. Следующая ступенька — врежу по шее. Ну, не сестре, конечно, но, так сказать, энергетика чувствуется.

— Что? Да как ты…

— То! И Котасю я не усыплю, хрен вам всем.

Кошка старая, гонит и ссыт везде. Уже давно. Папа старый, слегка чудит. Куртка старая, но она не воняет.

Все будут жить. И куртка, и Котася, и папа. «Выкинь», «Купи новую…» — эта куртка служила мне верой и правдой столько лет, укрывала от зимней польской стужи, берегла от сырости Гамбурга, защищала от дождя и ветра в Норвегии, а теперь я на другую ее буду менять? Пусть умрет естественной смертью. Только это еще не скоро будет. «Элвинес», как-никак…

1 ноября 2017 г.

Папа достал сестру. А-ха-ха!