Публикации в журнале «Нева»

* * *

Немого восторга ничтожная дозаСпособна нарушить порядок в строю.Я видел, как кожу меняет береза,Роняя вчерашних одежд кисею.Я слышу паденья их пепельный шорох,И вздох облегченья от встречи с землей,И шепот листвы невесомый, как порох,Который по осени станет золой.Неловкая слабость пройдет, как усталость.Белеют стволы обновленных берез.Но что-то осталось. Но что-то осталосьОт тех неожиданных метаморфоз.

ПЕРЕЧИТЫВАЯ ГЁТЕ

Пляшут тени полнолуньяВ переплетах меж окон,Будто старые колдуньи,Из языческих времен.Бьется пламя в дымоходе,

Рвется в каменную щель,Будто правда об исходеЕсть единственная цель.Бьется в двери дикий ветер,Выбивая пляску нот,Будто это и не вечер,А Вальпургиева ночь.Будто кто-то метит строфыИ читает между строк.Будто в доме МефистофельОтбывает вечный срок.

* * *

И как гвардейские кирасыТемны без отблеска зари, —На мозаичных главах СпасаПриметы Спаса на крови.Мозаик огненные каплиСтучат набатом вечевым,И окровавленные камни

Преподают урок живым.И звуки волн в канале тонут,Не нарушая тишины,Как императорские стоны,Что до сих пор еще слышны.И отливая блеском смальты,В тревожном ожиданье стуж,На купола глядят асфальтыГлазами непросохших луж.

* * *

Снова Пухтоловы горыОглушают тишиной.Позади остался город,Словно шепот за спиной.Словно чьи-то пересудыСтелют дымом без огня.Неподвижные, как Будды,Горы встретили меня.Главы их в дубах и липах,

Плечи в зелени травы.И на спинах их не липнетГородская грязь молвы.Терпеливые друг к другуИ послушные Творцу,Им общественная ругань,Слава богу, не к лицу.Я кричу у их подножья,Чтоб, как в грех, не впасть в нытье:Все мое! Мое и Божье…Каюсь, Божье и мое!

* * *

Над спящей вершиной соседней горыПроносятся ночью иные миры.И ветер доносит до наших садовЧужое дыхание их городов.Их окна в подтеках космических грозОтмечены светом мерцающих звезд.И честное слово, я слышал, как некто

Бормочет стихи на чужом диалекте.И вижу, о Боже! По лезвию светаОн шлет их поэтам на нашу планету,Чтоб кто-то из них, просыпаясь в тиши,Схватил бы бумагу и карандаши.У них, у поэтов, такое явленьеВсегда объяснялось одним озареньем.И лишь по прошествии прожитых летСсылались на Бога. Которого нет.

* * *

Ни Бога, ни черта не знаю.Мне храмы что груда камней.Я встану, коль надо, под знамя,Которое ближе ко мне.Но если до выбора верыДойдет на последнем году,Скорее пойду к Люциферу,За то, что он гибнет в аду.