Ресницы

Пока упругие супругив постели промышляют дочь,свои круги́ сужая в кру́ги,над ними коченеет ночь.Пока шипит слюна зачатья,себя запоминая впрок,сухая изморозь проклятьяпокрыла спальни потолок.Ужели все переносимо,покуда, путая следы,природа подменяет сына

на дочку посреди беды.Наплыв воды внутриутробнойсулит любые имена,пока то быстро, то подробнопружинит сильная слюна…В необнаруженном свеченьезачатье движется к концу,пока сквозь дебри наслажденьявприсядку смерть бежит к отцу,пока еще не мать, однакоготовая ее сыграть,лежит в ужасной луже страха

жена, которая не мать…Когда бы взгляд ее на волю,как молоко, успел сбежать,он стал бы каменною солью,где спряталась другая мать…Пока разглядывает небобольшое барахло земли,что откупается не хлебом,а тем, что в хлебе не смоглимы распознать… Пока супругитолчками делают любовь,

пока скорей туги́, чем ту́гиобъятия, покуда кровьне стала твердой и покудаболь не белеет, а болит,в ушко иглы верней верблюдадитя без умысла скользит…За ним по водам материнскимне вереницей лебедейплывут, успев не опериться,ресницы умерших людей.Они потом растут из мокрых,не очень твердых детских спин,

и каждый из живущих мог ихвидать и видел не один,конечно, раз… Супруги всталии спать упали, и, покаих сны до дыр не залистали,им спальней были облака,откуда пишут не в конверте,а желтой кровью на золе:«Смерть победит, когда бессмертьенас насмерть пригвоздит к земле…»

* * *