Российский колокол, 2015 № 1-2

Я плохо помню этот момент. Было темно, а в моей голове раздался голос: «Ты сейчас умрешь! Боишься смерти?» У меня в голове вертелась одна мысль: «Только бы ребенок остался жив, сынишку сохраните». Потом меня нашли у закрытой двери в общем помещении. Сын плакал и дергал меня за рукав.

С тех пор я так и не вышла замуж. Я не жалею. В то время с войны приходило много одиноких девушек с детьми или в положении. То было время коротких встреч. Одно я могу сказать точно – только любовь к сыну сохранила мне жизнь. Дети – главное для женщины. Главнее ее собственной жизни».

Завтра мне исполняется восемнадцать лет. Я давно уже взрослая. Вспоминая эту историю, я тихонько смеюсь над бабушкиной выдумкой.

Вечер. Лето набухает, словно желатин на кухне.

Дмитрий Казарин

Дмитрий Казарин родился в 1960 году в Астрахани. Окончил профтехучилище связи, Астраханский морской рыбопромышленный техникум. Работал электромонтером, слесарем-сантехником, мастером тепловых пунктов, начальником котельной, главным механиком автотранспортного предприятия. В настоящее время – ответственный секретарь Интернационального Союза писателей.

Стихи пишет с 1978 года. В 1997 году принят в Союз Российских писателей, через год перешел в Союз писателей России. Является членом бюро Астраханского регионального отделения СПР.

Стихотворения публиковались в журналах «Рабочая смена», «Аврора», «Арион», «День и ночь», «Наш современник», в «Литературной России» и др.

Дмитрий Казарин – автор четырех поэтических книг, дипломант Первого всероссийского совещания молодых писателей в Ярославле (1996 г.), лауреат Всероссийской премии имени В.К. Тредиаковского (2005 г.), первый лауреат учрежденной Интернациональным Союзом писателей премии имени Н.В. Ваганова (2015 г.), лауреат ряда региональных премий, в том числе имени Клавдии Холодовой (2000 г.), имени Михаила Луконина (2002 г.).

Мой дед

В образованье был сплошной пробел.Крестьянин. Руки, как коряги.

Расписываться даже не умел.Он просто крест поставилна Рейхстаге.

Рассказ бабушки

– Беда одна не ходит, это верно…В сорок втором погиб на фронте мой,а через месяц после похоронкииз пятерых оставшихся детейНадежда – старшая,шестнадцать лет, невеста,помощница —от менингита умерла…На кладбище ее похоронилаза три рубля тогдашними деньгами

и деревянный справила ей крест…Могилку долго я не навещала,едва хватало силы на живых.Поди-ка, четверых поставь на ноги!Когда ж пришла, креста не отыскала.Видать, пошел кому-то на дрова,зима тогда была у нас суровой…Теперь, как на могилки прихожу,ищу примерно, где её,и плачу.

Третий поезд

«Пошарь, хозяйка, под заплатою,да не жалей своих рублей, —гадалка в мае сорок пятого

гадала бабушке моей. —Ты заплети косу до поясаи платье новое надень.Твой муж вернется третьим поездом.А третий поезд – через день».Под неказистой старой сливою,что очень кстати расцвела,стояли бабушка счастливаяи дети – меньше мал мала.Они стояли, взявшись за руки,они таращили глаза.А слива расточала запахи,и с неба падала слеза…Вот здесь в семейной нашей повести

я резко открываю дверь:«Он не вернется третьим поездом!Не верь ей, бабушка, не верь!Нет у гадалки этой совести!»И я кричу через года:«Он не вернется третьим поездом!Он не вернется никогда!»«Ну что ты расшумелся, лапушка?Конечно, не вернется он.Но той гадалке ваша бабушкашлет самый искренний поклон.Что смотришь, как на сумасшедшую?Поклон ей низкий от меня. —И с расстановкою, неспешно так: —Мы были счастливы три дня».