Русская поэзия XIX века. Том 2

С преступной гордостью обидных,Тупых желаний и надежд,Речей без смысла, дум постыдныхИ остроумия невежд,В весельях наглых и безбожных,Средь возмутительных забавГниете вы, условий ложныхНадменно вытвердя устав!Блестящей светской мишуроюСвою прикрывши нищету,Ужель не видите пороюВы ваших помыслов тщету?Того, что вам судьба готовит,Еще ли страх вас не проник?Все так же лжет, и срамословит,

И раболепствует язык!Не стыдно вам пустых занятий,Богатств и прихотей своих,Вам нипочем страданья братийИ стоны праведные их!..Господь! Господь, вонми моленью,Да прогремит бедами громЗемли гнилому поколеньюИ в прах рассыплется Содом!А ты, страдающий под игомСих просвещенных обезьян, —Пора упасть твоим веригам!Пусть, духом мести обуян,Восстанешь ты и, свергнув бремя,Вещав державные слова,

Предашь мечу гнилое племя,По ветру их рассеешь семяИ воцаришь свои права!..

1845

Русскому поэту

Поэт, взгляни вокруг! Напрасно голос твойВыводит звуки стройных песен:Немое множество стоит перед тобой,А круг внимающих — так тесен!Для них ли носишь ты в душе своей родникПрекрасных, чистых вдохновений?Для них! Народу чужд искусственный языкТвоих бесцветных песнопений,На иноземный лад настроенные сныС тоскою лживой и бесплодной…

Не знаешь ты тебя взлелеявшей страны,Ты не певец ее народный!Не вдохновлялся ты в источнике живомС народом общей тайной духа,Не изучимого ни взором, ни умом,Неуловимого для слуха!Ты чужд его богатств! Как жалкий ученик,Без самородного закала,Растратишь скоро все, чем полон твой родник,Чем жизнь заемная питала!Пусть хор ценителей за робкий песен складТебя и хвалит и ласкает!..Немое множество не даст тебе наград;Народ поэта не признает!

1846

«Странным чувством объята душа…»

Странным чувством объята душа,Будто хочет проститься с землею,Будто все, чем земля хороша,С бесконечной и пестрой семьею,Все покинуть ей должно спеша!..И с порывом тоскливо-больнымПросит воли, — на миг позабыться,Все вместить, полюбить, всем земным,Всем дыханием жизни упиться,Всем блаженством ее молодым!..

1847

<Из поэмы «Бродяга»>

^{298}

«Жар свалил. Повеяла прохлада…»