Сборник стихов

Помнишь — усталые травыНикли к литым сапогам,А у речной переправыВолны ласкались к ногам.Помнишь ли — первые льдиныПлавно несло по реке.Край лесовой, нелюдимыйВесь отдавался тоске.Скудость предзимнего светаИ неотчётливый страх.Крикнешь — не слышно ответаВ мёрзлых туманных лесах.Надо успеть к перекрёстку,К шуму на том берегу,И на попутной трёхоскеЕхать в знобящую мглу,К дому за дальним болотом.Там, где за тусклым окномПосле домашней работыМолится мать перед сном.Скоро морозы — как праздник!

Мёрзнет дорожная грязь,Но в колее непролазнойГлохнет машина. Вылазь!Дальше пешком… СеребристыйВоздух с высоких равнин!Небо открылось! За мглистойДалью мерцающей, близкой,В доме под крышей землистойЖизнь и забвенье равны.

ВАЛЕРИЙ ФОКИН.ДУША МОЯ НАСКВОЗЬ ПРОБИТА

КЛЯТВА

Были тучи, как из стали,Папа был. И я при нём.И глядел товарищ СталинНа сиротский детский дом.На линейке все стояли.Рядом с папой я стоял.Клятву мальчики давали.Клятву девочки давали.Папа клятву принимал.

В клятве все слова знакомы.Я всегда был в курсе тем —Сын директора детдома,Хоть и маленький совсем.Рядом папа молодой.Он с войны пришёл живой.Не погиб он на войне.Повезло.              Ему.                       И мне.Я рождён под мирной сенью.Год седьмой после войны.Утро. Праздник. Воскресенье.Воскресение страны.Мы тогда ещё не знали,Сколько ждёт нас в жизни бед.А на папиной медалиВсем знакомый силуэт.«Я клянусь, товарищ Сталин…»Бюст вождя в селе сломали,Чтобы не было следа.

Но на папиной медалиОн остался навсегда.Я сейчас, зачем — не знаю,Эту клятву повторяю,Словно вижу строго в рядСтрой детдомовских ребят.Старыми давно мы сталиИ устали от обид.«Нас никто,                   товарищ Сталин,Никогда не победит…»

НЕ СТРЕЛЯЙТЕ В ПИАНИСТА

В кабаке от дыма мглисто.Объявление белеет:«Не стреляйте в пианиста —Он играет, как умеет».И на солнце много пятен,Много туч на небе хмуром,Потому нам так понятенЗарубежный чёрный юмор.Мы сквозь бури и метелиШли вперёд к великой цели

И играли, как умели,И стреляли, как хотели.Лучше вспомним, как когда-тоБез отрыва от народаПианист пошёл в солдатыИ стрелял четыре года.          Бил врагов из автомата…          Музыка не виновата.Чёрт не взял, раз Бог не выдал —Отстоял страну роднуюИ в самом Берлине выдалОн музыку полковую:В день, когда Рейхстаг мы взяли,И ещё горели танки, —На простреленном роялеМарш «Прощание славянки»…Не унизят память свистомВ кабаке хмельные рожи.Не стреляйте в пианиста —Он стрелять умеет тоже.

МИРУ — МИР