Сны белого попугая

он шепчет Пушкину, поэту:

–Не дай мне бог, сойти с ума…

19 сентября 2018 г.

***

Как Михалыча бич на спине гнедой,

ветер на дубе том, на дороге той,

по которой идёт ноябрь, иду я,

идёшь ты, растёт звезда бытия.

А под солнцем раскинутся руки бабьего лета,

жизнь, как дым золотой над, Михалыч, твоей сигаретой.

29 сентября 2018 г.

***

В этот город, страну, мир я, без сомнения,

вхожу дважды,

и доктор говорит в изумлении,

раздирая веки,

что мне ничего не обещал,

даже такую лажу,

если мир ещё на этом свете.

Улыбка твои глаза, дорогая,

исказит не однажды,

покуда идут снеги, идут дожди

в стране, где за коррумпированный режим

и такого же президента

молчат законопослушные граждане.

Этот журавль обязательно возвратится

с радостным гиком в родные болоты,

где лягушки и всякая пицца.

Платон засыпает, ему снится

нечто-в себе-что-то,

грудастая Атлантида

и слоновьи ягодицы.

3 ноября 2018 г.

***

Если музыка –

ещё дыхание, поэзия –

уже шёпот.

3 ноября 2018 г.

Солнце Ван Гога

На чёрном с надрезанным небом квадрате

холодное солнце без поля, без жницы,

поломанный ветер в колосьях пшеницы

и тёмные птицы, зовущие вечно куда-то.

Рассвет окрасил в жёлтое дома.

Горела кисть. Он видел мира хрусты.

Ему казалось: он сходил с ума.

А это было новое искусство.

11,16 ноября 2018 г.

Письмо

Меня не покупают, брат, прости,

Винсент сегодня не дороже красок.

Я так пишу! – До мозга, что в кости,

с шести утра до вечера шести,

до в кисти спазм, до солнечного шока,

язык усох и на зрачках ожоги.

Брат, с Ио помирись, душа её прекрасна,

пришли мне красок разных.

Люблю смотреть, как стелется пшеница

под ветром, как зловеще птицы

на поле жёлтом чёрное крыло,

и глаз её мигает зло;

мне снились женщины, теперь мне солнце снится.

Но слышу плоть, вчера с обычной шлюхой,

как сумасшедший, рассчитался ухом,

пить бросил – отвратителен абсент,

замочишься – отдашь последний цент.

Брат, вижу в ирисах на длинных шеях лица,

дорога, церковь, звёзды – всё змеится,

пшеница, солнце, ирисы, дорога,

рассвет не греет, колется туман,

теряю разум, сон, ориентиры,

напрасно всё и я не вижу бога

и кажется, что я схожу с ума,

последнее, что держит в этом мире.

14 ноября 2018 г.

Из позапрошлого

–Дайте на абсент

будущего в долг,

я уже Винсент,

Ван Гог.

14 ноября 2018 г.

Молитва

Слепым дай глаза,

глухим уши, немощным силу,

рабам славу,

непомнящим память,

не верящим веру,

ждущим чудо,

голодным кашу –

веков во веки.

Вокруг, боже,

одни калеки.

16 ноября 2018 г.

***

В твоих глазах кровавый цвет трамвая,

Ильич указывает пальцем на пивную,

две параллельные не возвратились, ну их,

я верю только в синий снег в мае.

11 декабря 2018 г.

О, Ницше…

Лейпциг, Кёльн, Вселенной переулки,

Шуман, Шопенгауэр, прогулки…

День, как чужого, Фридриха встречал,

ночь ужасами новой боли.

«Гори, не догорай, моя свеча,

и по ту сторону любви – любовью».

Он ставит нас на голову –

и мы находим устойчивость.

Он оглоушивает –

и мы приходим в сознание.

Он ослепляет –

и мы прозреваем,

дважды и трижды.

14-16 декабря 2018 г.

***

Жизнь не такая уж дрянная сплошь,

немного правда и немного ложь,

немного пошлость и немного скука. Будь

вчера, сегодня и когда-нибудь.

В Высоком холодно,

а в Генте плюс зимой,

открой окно –

снег, боже мой,

растягивая дня зевоту,

на пса, на человека, на кого-то…

19-20 декабря 2018 г.

***

Поэту, как богу,

говори каждый день,

что он – есть.

28 декабря 2018

***

Спасибо, миротворцы По и Пу,

за зелёную десятку,

полагаемую в виде материальной помощи

бездомному беженцу, я отдаю её

ночному сторожу за право переночевать

на чужом кладбище в обвалившейся могиле,

я пью с красивой тазобедренной костью

при свете луны за какую-то победу

явно затянувшейся (5 лет?) войны.

Пока в Марьинке стреляют,

и меня не убили.

15 января 2019 г.

Весна

В торгово-прачечный Совет уже стучат

со всей в зобу провинциальной дрожью,

что подмывает быт их

(1.гараж, 2.дом, 3.кухня, 4, 5, 6…) пьяная моча,

в останках снега находили дрожжи.

Что я хожу небритый до конца

и не вожу при этом даже бровью,

что я рифмую с матом мир Творца,

сработанный в неделю и с любовью.

Что на монаха издали похож,

но в церкви и монастыри не вхож,

что в свою бытность при Эсэсэсэре

меня бы мерили совсем инакой мерой.

Я вышел за город, съел солнца и песка,

набрал воды и ветра полный рот,

и поднималась тихая тоска,

что поднимает человечий род.

18 января 2019 г.

***

Февраль. Коты орут, как люди,

а человеки, как коты.

Давай проснёмся я и ты

и тоже – будем.

26 января 2019 г.

Три

«теперь я»

Теперь я

ухожу в отстой

при -3 и +30.

Теперь я

сливаю тридцать

в три стиха.

Теперь я

зажигаю женщину

одной спичкой.

30 января 2019 г.

Ранняя весна

Можжевельниковы ключицы

тоже выпрямились, ну и ну,

выйду ночью уже помочиться

на весну.

5 февраля 2019 г.

***

Когда ко всем чертям и неспеша

я подниму себя от самой бездны,

поймёшь – что наше дело бесполезно,

и не сойдёшь с души, моя душа?

Куда тебя без тормоза и шпоры,

без голоса, без тени и следа?

Куда тебя по суше и по морю

виновную, как суша и вода?

6-7 февраля 2019 г.

Утро города

И новый приползёт рассвет

в наш городок пятиэтажный,

в офсетный блеф больших газет,

в отстой использованных граждан.

8 февраля 2019 г.

***