Сны белого попугая

Сегодня спим без одеяла,

его Тамара постирала.

2 авг 2020 г.

***

Солнце в ладони проденет нить,

вырастут листья до шёпота,

и ты попытаешься что-то

кому-то себя объяснить.

2 авг 2020 г.

***

Ты слышишь музыку,

а я пишу слова,

сапожник Якоб для вселенной

гвозди мыслит,

молчит вода, из-под ноги

растёт трава, и дым

царапает глаза и крышу,

безумный маятник

зовёт меня назад:

Христос, Кристосос, Кришта, Кришна.

Высоко облако плывёт,

его не слышно.

3 авг 2020 г.

Моя застольная

Ольга, славна княгиня,

расскажи нам древний Киев,

вот так.

Наполняй пустые чаши,

кто не с нами, – братья наши,

так, так.

Наша песенка щербата,

бог послал на брата брата,

вот так.

Днепр шумит, он рёва полон,

в нашей воле привкус боли,

вот так.

Мир поехал, боже правый,

справа – левый, слева – правый

кое-как.

Мир для вас кино и песня,

если не были вы в Песках,

стоп-кадр.

Как дивчину, нас долбали

и в Донецке и в Дебале,

ой, как.

Говорят, что в рукопашном

самый смелый, самый страшный

первый шаг.

Нас не много и не мало,

что пропало, что осталось, –

правый фланг.

Небо вольное, как птица,

поле, полное пшеницей, –

наш флаг.

4 авг 2020 г.

***

В ведро с зеленоватою водой

посрала муха белыми червями.

Мир есть искусство, сотканное Вами,

боже мой.

8 авг 2020

Старца жалоба

Приходит время и кому ты на хуй

со всеми «подавитесь» будешь нужен,

едва сквозняк – и ты уже простужен,

и смотрит старая в свои глаза со страхом.

Теперь я понимаю тех японцев,

что в старости уходят в горы

пить дикий мёд, спать в древних норах,

смотреть луну и умирать под солнцем.

Теперь я понимаю страх младенца,

орущего: «Зачем я лезу в тело,

о господи, не этого хотел я», –

и мочится на ваше полотенце.

И молится или поёт старик,

песок взрыхляя матами в пустыне

на русском, идише и на святой латыни.

Очеловечен старика безликий лик.

8 авг 2020 г.

Игра

И Бавария, которая играла,

сапоги и мундиры скинув,

пьяная от бензина и

раскалённых улиц, в Киеве.

И «Бавария», полная

фавора и лоска,

вымаханная динамо-

маятником Лобановского.

Не билет на самолёт,

не пачка Примы в кармане –

солнце раненое.

Подкинь монетку, отпусти солнце,

и зазеркалит монетка золотом,

и независимо от

закатанного в мяч чувства

и какие у ворот стороны,

оскалится бледной притчей,

жмаканым долларом холдинга

пляшущий бог Ницше,

играющий человек Хёйзинга.

10 августа 2020 г.

***

Принесёт домой нафталин

для жены и другой какой гадости

добрый, ласковый, радостный

обусловленный гражданин.

10 августа 2020 г.

***

И тело не тело,

под левой лопаткой душа,

ямку копает, пыхтя, шурша.

И разум не разум,

так, заводной механизм,

думает, что обманет жизнь.

Господь не господь,

невидим, неслышим, тоска.

Такая, что жилкою хочет на свет из виска.

12 августа 2020 г.

***

Утро.

Колокол

будит бога.

15 августа 2020 г.

***

Сколько ты создал, разрушил и вымахал

за ночь, вселенский игрок, выпивоха,

от ледяного, холодного вдоха

до ледяного, холодного выдоха,

дня шелуху на ладони вытряхнув,

ищет тебя одинокая кроха

между из сонной полночи вдохом,

между в подушку бредовую выдохом?

19 августа 2020 г.

***

Толкают острым локтем в бок,

взбивают заспанную подушку,

объявляют давление крови,

заставляют вымести из двора

павшие листья августа,

идут в кухню приготовить «пожрать».

Спасибо, день.

Спасибо, женщина.

24 августа 2020 г.

***

Я не спрашиваю, зачем?

и не спрашиваю, куда?

Надо мною гудят провода,

электричка уходит в семь.

Здесь спокойные люди равнин,

там живут смеясь люди гор,

я не спрашиваю, по ком

воет с крыши цветной раввин.

Я не знаю, о чём петух

третий вдруг замолчал после двух.

Почему стреляет страна

в Гумилёва, в Есенина.

Я бродяга, я буду быть,

и не спрашивать, и молчать,

электричка отправилась в пять,

и забыли меня забыть.

24 августа 2020 г.

Из Екклесиаста

Ветер поймал, камни собрал,

время дать потеряться.

Но более блажен тот,

кто не жил, не живёт

и не будет жить.

И только ветка

вечна под окном,

на ветке свет.

Прекрасно: есть и пить,

прекрасна преданная женщина,

и день и труд прекрасны,

и выше добра нет,

иное – суета сует.

Всё суета и тленье,

и кто поправит то,

что бог согнул?

Тщета и суета,

как после праздника

без радости майдан,

душа пуста,

так после жизни

мы теряем память.

Или живём без имени.

И только ветка

вечна под окном,

на ветке свет,

всё суета сует.

25-26 августа 2020 г.

***

Седы бородка и усы,

сухие листья на картоне,

перезапущены часы

прикосновением ладони,

и вот уже набухли на

деревьях, поле и в овраге

невидимые тени, страхи.

День первый жизни полотна.

7 сентября 2020 г.

***

Есть гениталии,

следовательно,

бог реален.

14 сентября 2020 г.

***

Юрию Доценко

Мы помним тех, кто плевал в крокодиловый Нил,

кого засыпали в Сахаре сухие белесые тени.

Мой друг позвонил,

поздравил себя с Днём рожденья.

20 сентября 2020 г.

***

Если со мной случится то, что должно случиться,

вечером, ночью, утром, не дав помочиться

даже ярким фонтаном оранжевой жгучей материи,

утопляя ванну, квартиру, улицу, город до такой-то Ноевой матери,

я не успею уже протоптать на скатерти

имя твоё, из дальних веков вынимая: «Тамара»,

вспомню слепые, высокие, долгие волны Гомера.

20 сентября 2020 г.

К началу

Ещё курился Зодиак

и не присутствовала мера

вещей, Бог возлежал, тянул косяк,

писал Гомера.

21 сентября 2020 г.

***

Остановил Пиндар