Сны белого попугая

химзаводе по производству презервативов.

Бери, дядя.

17 июня 2020 г.

***

По слюне, по звуку, по свету

соберётся, только – молчок!

Здравствуй, Пеппи Длинный Чулок!

Твой чулок всё того же цвета?

Догорает моя сигарета,

и дымится жизни клочок.

17 июня 2020 г.

Строчка

Заказываю сосиску,

глазами хожу за тобою,

буфетчица, кладу хвою

к нашему обелиску.

В квартире, высмотренной до стельки,

выкуренной до горизонта-плинтуса,

вытоскованной, и вот молитвой сам

лоб тянется к стенке

выдолбить, выорать навечно на

с чёрными облаками обоях

строчку тихую, как паранойя:

«Женщина».

23 июня 2020 г.

***

Немного глупости на улице июля,

немного выше оголённые коленки,

глаза шестидесятилетней Ленки

и сзади – дуля.

24 июня 2020 г.

***

За звездой тупо светит звезда,

за зимой открывается солнце лета,

где-то ходит по кругу другая планета,

я не буду там никогда.

Над водой поднимается свет,

над судьбой поднимается слово,

я не знаю своей родословной,

я живу миллионы лет.

Над землею облака тень,

за оврагом красная глина,

осветлённо и благодаримо

я живу на земле день.

25 июня 2020 г.

***

Сползаем на тормозах в нирвану,

за речкой душистые овраги,

твой лиф и мои трусы – победоносные флаги,

будем, как Титаник.

Палубы, мачты, каюты

солёной воды обпились,

нас вспомнит жёлтый папирус,

забудут новые сутры.

Бёдра твои Будды,

жесть моя Кали-юги,

утро в росе, в испуге

будет.

26 июня 2020 г.

***

Что без розы делать осам?

Уберу с дорожки листья,

и не лето мне приснится,

мне приснится, знаю, осень.

У хозяйки много дела,

день в смирительной рубашке.

Кисть возьму и перекрашу

разноцветный вторник в белый.

27 июня 2020 г.

***

Ни с Сатаной, ни с Богом наяву

не встретиться, спасибо, и не надо,

я с этим раем, с этим адом

спокойно сплю и просыпаюсь и живу.

2 июля 2020 г.

***

Далёкие звёзды летят к нам дождём,

горят на дощечках Таити и Пасхи,

храни, человек, в словарном запасе:

Откуда мы? Кто мы? Куда мы идём?

4 июля 2020

***

Всё то же справа, всё то же слева,

пёс, улица, после обеда сон,

всё та ж деревня без кальсон,

всё та ж таблица Менделеева.

9 июля 2020 г.

***

И Фета древнего тростник

сквозь глину красную проник,

писал, забывшись, до восхода,

каракули долгов, расходов,

и проявлялся божий лик

на этих письменах всё чаще,

и бёдра рисовал рассказчик,

и поднимался первый стих.

10-11 июля 2020 г.

***

Заката злая медь,

восход теплее меди.

Что знает жизнь о смерти,

о жизни смерть?

Топчи родную твердь,

люби свою отчизну.

Что знает жизнь о жизни,

о смерти смерть?

Под мышкой бытия

заботливое время

читает жизнь мгновения,

которое есть я.

12,13 июля 2020 г.

***

Что ночью делать, сидя у окна?

Жизнь осень обгоняет, время

коптит, звездой беременна,

вселенная уже возведена.

14 июля 2020 г.

***

Высохший, как тростник,

жёлтый, как Иордания.

–Куда живёте, старик?

–Далее…

16 июля 2020

***

Мои сливы темнеют в июле,

мои яблоки наливаются в августе,

мои жизненные 36,6 градусов,

мои женщины ещё не проснулись.

Мои ливни уже отгремели

о корыта, вёдра и тазики,

обмелели до безобразия

мои цели и планы смелые.

Кривды вылиняли, стали правдами,

слово подлое стало прессою,

не поёт мои тихие песни

национальное радио.

19 июля 2020 г.

***

Покойна в тишине Пьета,

катают свет в пустыне скарабеи,

в пасхальной чаше поднимает пену

великая земная суета.

20 июля 2020 г.

***

Так боец потерянную ногу

чувствует, и боль её и страх,

я живу один во всех местах,

все мои смеянья и тревоги.

Господи, я же не носорога

рог, не долгий нос слона,

тёплая, земная, где она?

возврати бойцу живую ногу.

25 июля 2020 г.

***

Я только трава,

которую зовёте вы сором,

я живу у вас под забором,

меня разбрызгивает в разные стороны

ветер, я расту в леднике

и в пустыне сонной,

и в ноздрях высохшего Тутанхамона,

я видела много суеты и вздора

ещё до самого мрака бездонного,

трава сорная.

27 июля 2020 г.

***

Ни слова, ни сердца, ни долга,

ещё только шёпот, не листья,

так Веды нас учат, – есть Истина,

иное всё – люди и боги.

28 июля 2020 г.

***

Мы не помним бездну до рождения,

мы не знаем бездну после смерти,

что болтается меж ними, кто ответит? –

спрашивал Хайям у чаши с чаем.

28 июля 2020 г.

***

Бегущие куда-то лица,

на улице толкают лишних,

а лишние толкают прочих,

непромокаемые нищие

презрительно молчат о помощи,

страна не знает, чего хочет.

29 июля 2020 г.

Творения

В начале было: шёпот, топот, пот,

бог расу танцевал или фокстрот,

Медведица ревела, Пёсья Харя

в экстазе повторяла «Кришна Харе»,

и с длинным именем, где много вряд согласных,

играл на инструментах разных,

другой, такой же жёлтый и рахитный,

записывал все па в Бхагават-гиту.

Бог танцевал, как на катке корова,

духовный секс, тустеп. Рожало Слово.

30 июля 2020 г.

***

Аве, Бродский! Твой стих – невеста,

весь – целка, порочное видно едва ль.

Кто после не писал длинные тексты,

не разрывал слова.

30 июля 2020

***

Давно не отвечаю,

женщина

давно не спрашивает.

30 июля 2020 г.

Тамара

Мою жену зовут Тамара,

мы спим под ватным одеялом,

и наши бёдра бок о бок,

и с нами бог.

Мою жену зовут Тамара,

она приносит кур с базара,

селёдку, лук и колбасу

и варит суп.

Пусть иногда у нас явления

бывают, недоразумения,

но всё равно у нас давление

и пульс нормальный на двоих.

И каждый раз на День рождения

до сладостного откровения

друг дружке пишем без стеснения

хороший стих.