Собрание сочинений. Том 1

Подняв глаза, увидел его не на особо высоком, но все-таки шкафчике, куда он неизвестно каким образом взобрался с завязанными руками, – вы представляете?! – и акробатически пытается, широко разинув рот, кстати, уже с полувыбитыми зубами, раскусить горящую лампочку на шнуре под потолком. Вся наша камера уже проснулась и почти не дыша, чтоб его не спугнуть, не дай бог, а то свалится, наблюдает за этим невероятным цирковым номером, а язвительный старичок по прозвищу Революционер даже крестит его. А этот Циркач, как мы его потом прозвали, на коленях ерзает на шкафчике, встать не может, потому что головой тогда о потолок бухнется, а шею, как жираф, кряхтя, выгибает, будто она удлиниться способна, весь тянется, тянется к свету, хоть и не божьему, а тюремному, затем слегка приподнимается на одном колене и, балансируя на самом краю этого шкафчика, протягивается к лампочке уже всем телом и вдруг, чуть подпрыгнув, что ли, на одном колене, цапает эту лампочку тоже вытянувшимся в ее направлении ртищем, раздается хруст, взвывание, от того, что он, наверно, чудовищно обжегся, возникает полное затмение, и мы не видим, но слышим, как что-то тяжкое громко плюхается сверху на бетонный пол. Мы все подавленно молчим.

– Неужто насмерть? – сказал Слава Котеночкин. – Пол-то бетонный. Не дай бог, если головой шарахнулся. Позвать дежурного, что ли?

– Какой еще дежурный, если он живой, они из него котлету могут сделать за лампочку, – возразил ему дед-революционер. – Фонарик есть у кого?

– Я зажигалку в ботинке спрятал, – сказал Герой Труда Степа и чиркнул. Циркач чуть поморщился, когда ему чуть посветили в лицо, и уже не зарычал, а жалобно заскулил, озираясь еще мутными глазами и вроде даже приходя постепенно в разум от того, как шмякнулся, хотя спиртным от него разило страшенно.

– Разрешите-ка мне его обследовать, – деловито сказал Слава. – Я ведь успел и санитаром в госпитале подрабатывать. Так, перво-наперво голова. Она у него целехонька. – Он пощупал Циркача, поворочал, помял его со всех сторон, как следует, и оценил: – Глядите-ка, мускулистый, хоть и лысый, – и плечами пожал: – Ну, дает наш Циркач. В рубашке родился – никаких переломов вроде нет, и пульс нормальный. И упал – повезло ему – на мягкое. Дед, да это ж твой ватник под ним, а? Как ты успел-таки догадаться и на пол ватник для мягкости подбросить?

Дед промолчал, но из-под Циркача спасительного ватника не вытянул и сам на голых нарах мирно посапывал в темноте всю ночь.

– Как он, не буйствовал? – спросил утром дежурный.

– Ну что вы, – сказал Слава. – Как вы его положили, так и лежал на полу. Вполне мирно и культурно…

– Он вообще-то знаменитый акробат, заслуженный артист цирка, – сказал дежурный. – Циркач, словом. Вы чего ржете, что-то не пойму. Профессия опасная – уважать таких людей надо. Да вот вчера у них на Цветном бульваре был чей-то банкет, и он перебрал, видно. С кем не бывает. А что у вас тут стеклянные крошки по камере разбросаны?

– Да короткое замыкание случилось, – сказал директор завода. – Лампу надо заменить.

Рано утром меня отвезли в суд опять на том же чихающем мотоцикле, с тем же самым милиционером, который меня и доставил в отделение. По закону о мелком хулиганстве все решал только судья. Никаких адвокатов не полагалось. Суд оказался на улице Чехова, рядышком с входом в редакцию «Новый мир», и тут же – о, Боже! – я увидел заведующую отделом поэзии Софью Караганову, а она меня, и ошеломленно остановилась, не веря глазам своим. Тогда я, сходя с мотоцикла, закинул руки за спину, хотя они у меня не были связаны, и, гордо закинув голову, а-ля карбонарий Олег Стриженов в роли Овода, сойдя с милицейского мотоцикла, вошел в довольно неприглядный дворец районного правосудия. Такой же неприглядный был и судья, ковырявший обратным концом авторучки в ухе и торопливо вынувший ее из уха при виде потенциального подсудимого. Он приосанился, бегло просмотрел мои бумаги и, ничего еще не спрашивая, записал в постановлении 5 суток вместо трех, как предполагал симпатизирующий мне милиционер.

– Так, значит, вы студент Литинститута. А кем же вы собираетесь быть после всех таких хулиганств?

– Поэтом, – ответил я, наверно, с противопоказанной в этот момент гордостью.

– Ах, поет… – нарочно исковеркал он произношение и с удовольствием вписал мне жирную единицу перед пятеркой – то есть, чтоб я заранее не зазнавался, по полной – 15 суток.

– Сколько суток? – спросил меня милиционер.

– Пятнадцать, – мрачно сказал я.

– Ну, терпи, казак. Тут эта женщина из редакции про тебя выспрашивала – где ты. Вообще-то не полагается, но я ей сказал, что ты в Полтиннике. А она мне просила тебе передать, что позвонит какому-то Слуцкому. Кто это такой? Блат у него есть?

– Да какой блат. Он тоже поэт.

– Ну, как говорится, наука умеет много гитик, – сказал милиционер.

– Что это? – недоуменно спросил я.

– Сам не знаю, что это означает. А в общем, это означает то, на чем все держится, но что никто не может объяснить. Может, у нас в России это и есть блат.