Собрание сочинений. Том 3

Я Рождество встречаю на Монмартре.Я без друзей сегодня и родных.Заснеженно и слякотно, как в марте,и конфетти летит за воротник.Я никому не нужен и неведом.Кто я и что – Монмартру все равно.А женщина в бассейне под навесомныряет за монетами на дно.Красны глаза, усталые от хлора.Монеты эти оставляют ей.Простите мне, что не могу я хлопать.Мне страшно за себя и за людей.Мне страшно, понимаете вы, страшно,как пристает та девочка ко мне,как, дергаясь измученно и странно,старушка бьет по клавишам в кафе,и как, проформалиненный отменно,

покоится на досках мертвый кит,как глаз его, положенный отдельно,с тоской невыразимою глядит.А рядом в балаганчик залетаетпорывистая мокрая метель,и голенькие девочки глотаютза сценою из горлышка «Мартель».Все сами по себе, все – справа, слева…Все сами по себе – двадцатый век.И сам Париж под конфетти и снегом —усталый одинокий человек.18 февраля 1961, Париж – Бакуриани

Каучуковые деревья

Недолог век деревьев каучуковых.Мне жалко всею жалостью своейих, гибель неминуемую чующих,как обреченных сызмала детей.

Они большие, но такие малыеи так боятся человечьих рук!Вниманием плантаторы их балуют,пока течет в их жилах каучук.Лет двадцать он течет, а там кончается.Ворча, снимают чаши со стволов.Деревья похоронно чуть качаются.Деревья понимают все без слов.Им бы пожить в покое и уютности.И слышится, как стон, из полумглы:«Мы заслужили старость нашей юностью.Мы отдали вам все, что мы могли».Уговорить людей пытаясь плачуще,печально гибнут под пилой они,и это место мрачно, словно кладбище,где, как надгробья, холодеют пни.Рев тракторов, жестоко пни корчующих,

раздастся, слышный в джунглях за версту,и строй деревьев, юных, каучуковых,проклятую заполнит пустоту.Все будет продолжаться так же горестно,и поколенье новое стволов,шумя сначала, после будет горбитьсяи обреченность понимать без слов.И за деревья хочется вступиться,когда, чуть слышный издавая звук,на донца черных чаш, в стволы вцепившихся,по капельке стекает каучук…19 февраля, Бакуриани

Сосулька

Растет сосулька гордая.Растет сосулька важная.Над гулом и над говоромвисит себе, отважная.

И все такие мартовские,и все такие смертные,к ней прирастают маленькиесосульки, тоже смелые.Висит вторые суткии тяжелеет сумрачно,и это не сосулька,а уже сосулища!Родимая, будь умницей!Расти себе, пригожая!Не тронь людей на улице,которые хорошие!Приглядывайся к городу —тебе виднее сверху,и упади на головуплохому человеку!19 февраля, Бакуриани

Спутник в джунглях