Собрание сочинений. Том 6

Свидания с тобой теперь в больнице.Медсестры —                      как всевидящий конвой.Лицо твое растерянно бодрится…Оставьте мою милую живой!Когда ты остаешься там,                                       в палате,в своем казенном байковом халате,я —     брошенный тобой ребенок твой.Я сам тебя себе чужою сделал.Что натворил я с нервами и с теломединственной,                      которую любил?И вдруг ты говоришь не как чужому:«Ты кашляешь?                          Попил бы ты боржому.Здесь есть в буфете.                                Я схожу куплю».Прости за исковерканные годы,за все мои возвышенные оды

и низость плоти после этих од —души и тела горестный разброд.И то, что ты болеешь, разве странно?Болезнь всегда первоначально – рана,как эту рану ты ни назови.К любви счастливой ощущая зависть,болезни, как гадюки, заползаютв проломы душ,                         в развалины любви.Но почему за эти преступленьяты платишь,                   ну а я гуляю,                                        пью?Пойду к врачам и встану на колени:«Спасите мне любимую мою!Вы можете ли знать,                                товарищ доктор,зондирующий тайны бытия,какой она бывает к людям доброй,а если злой бывает —                                  это я.Вы можете ли знать,

                                товарищ доктор,какой она узнала в жизни ад,какой она узнала яд и деготь,а я – ей снова деготь,                                  снова яд.Вы можете ли знать,                                товарищ доктор,что если есть во мне какой-то свет,то из ее души                      его я добыли только беспросветность дал в ответ.В меня свой дух,                          в меня свое здоровьеона переливала:                         – Не болей! —Возьмите до последней капли кровивсю кровь мою                        и перелейте ей».Усталый,              как на поле боя Тушин,мне доктор говорит

                                с такой тоской:«Ей ничего не надо…                                  Только нуженпокой —             вы понимаете? —                                         покой!»Покой?            Скажите, что это такое?Как по-латыни формула покоя?О, почему,                предчувствиям не вняв,любимых сами в пропасть мы бросаем,а после так заботливо спасаем,когда лишь клочья платья на камнях?1972

Кончики волос

Ланни Мак Холти

Было то свиданье над прудомкратким, убивающим надежду.Было понимание с трудом,потому что столько было междуполюсами разными земли,

здесь на двух концах одной скамьи.И мужчина с женщиной молчали,заслонив две разные семьи,словно две чужих страны, плечами.И она сказала – не всерьез,вполушутку, полувиновато:«Только разве кончики волоспомнят, как ты гладил их когда-то».Отводя сближенье, как беду,крик внутри смогла переупрямить:«Завтра к парикмахерше пойду —вот и срежу даже эту память».Ничего мужчина не сказал.Он поцеловал ей тихо рукуи пошел к тебе, ночной вокзал, —к пьяному и грязному, но другу.И расстались вновь на много лет,но кричала, словно неизбежность,рана та, больней которой нет, —вечная друг другу принадлежность.1972

«Я не играю в демократа…»