Собрание сочинений. Том 8

Меня ты выплакала,                                  Россия,как подзастрявшую в глазах слезу,и вот размазанно,                             некрасивопо глыбе глобуса                            я ползу.

Меня засасывают, как сахары,слезам не верящие города.Я испаряюсь,                      я иссыхаю.С планеты спрыгнул бы,                                         да куда?И может, где-то на чьем-то празднестве,где банки потные шипят пивком,

меня растопчут,                          не видя разницымежду слезинкою и плевком.А ты, Россия,                      такая нежная,но и небрежная,                           как никто,

такая новая,                     такая прежняя,за что сморгнула меня,                                      за что?Ты трусишь выглядеть сентиментальною,но в твои бизнесные глазабез спросу впрыгну я с надеждой тайною,как снова нужная тебе слеза.

Платок батистовый или ветошьменя, конечно, сотрут,                                     но сквозьслезу вернувшуюся                                 ты увидишьвсе, что увидеть не удалось…1995

Завалинка