Собрание сочинений. Том 8

Бродячий гимн

Вы насмешливо не фыркайте,дорогие господа.В аэропорту                    во Франкфуртебродят гимны иногда.Отнеситесь вы по-божескик тому, что здесь приселс кепорком в руках                                по-бомжескиблудный гимн СССР.Столько наших песен вымерлов рупорах                и во дворах.Бывший гимн                       ветрами вымело,как лжедмитриевый прах.Власть уже не мавзолейная,но не стал он дорогимнам подсунутый для блеяньябессловесный новый гимн.Нету Клима Ворошилова

на кобыле войсковой,но Союза нерушимогобродит призрак звуковой.Я,как мертвых песен Чичиков,замер в аэропорту,и сосиска нагорчиченная,вздрогнув,                  лопнула во рту.Из своей эпохи вырванный,но совсем не став другим,будто загипнотизированный,я пошел             на мертвый гимн.Я и сам            совместно вымершийс папиросами «Казбек».Я и сам —                неисправимейшийСССР-ный человек.Бывший гимн сегодня в странниках,как бродяжья музычка,

как три пьяненьких и рваненькихмузыкальных мужичка.И сияют лживой святостьюих лазурные глаза,и побитость с нагловатостьюраздирают их, грызя.Инструменты очень простенькиешпарят гимн, как перепляс:медные тарелки с прозеленью,мятый сакс                   да контрабас.Контрабаса кореш – Васенькахоть и выглядит сморчком,из горла хлебнув «киршвассера»,закусил спьяна смычком.Вы откуда,                  братцы-лабухи?Нелегко угадывать.С наших яблонь стали яблокидалеко укатывать.Декларацией увечностивозлежал он

                    поперекчемоданов человечества —попрошайка-кепорок.Он,      эпохой пережеванный,был запущенный такой,с очень давними прожженинками,с отлетевшей «пупочкой».Он под мраморною лестницейденег ждал из чьих-то рук,правнук жалкий                            кепки ленинской,сталинской фуражки внук.Разве,          требуя симпатии,клянчить                право он имелза подвал в дому Ипатьевых,за ГУЛАГ,                 за ИМЛ?!Видно, от недораскаяньямы живем не по-людски.

Мы державу нараскалывалина кусачие куски.И, униженно зазнайствуя,мы до нищенства дошли.Почему все в мире нациимилостыню нам должны?С паспортом неубедительным,и ничей не гражданин,побежденным победителемходит-бродит бывший гимн.И, вздыхая,                   немец кающийсядвумя пальцами                           швыроксовершает                 в только кажущийсянепорочным                    кепорок…Франкфурт-на-Майне, 1995

P. S. Тогда мне и в голову не приходило, что этот «бродячий гимн» может вернуться с блудливо переделанным текстом.

«Я люблю тебя больше природы…»

Маше