Собрание сочинений. Том 8

Израиль Борисович Гутчини в юности не был могучим,но грудь ободрал о стволыи хвойных накушался игол,когда с парашютом он прыгалво вражеские тылы.Потом оказался он в нетях,ненужный властям кибернетик,не очень-то, в общем, в цене.Вот бывших солдат безоружность —убийственная ненужностьв спасенной их кровью стране.Потом на машинке начпокалдесяток брошюр научпопных,но было стране все равно.Помог записать мемуары

стареющей царственно Ларыи жаждал хоть крохотной кары,да все диссидентские нарызаполнены были давно.И может быть, от перекрутапростреленных некогда стопон прыгнул, но без парашютав Америку, на небоскреб.Да где небоскреб-небоскребикв одиннадцать лишь этажей,но здесь, в квартиреночках скромныхжив дух фронтовых блиндажей.Для бывших солдат и матросовпоследний окоп – в США.Про камень заветный Утесовпоет с хрипотцой, не спеша.

И есть на одной этажеркевнутри незабывшихся строкбилет на концерт Евтушенки,как «оттепели» лепесток.Еще мы не всё отстрадали,но в этих совсем не дворцахзвенят за победу медалина стольких разбитых сердцах.Бойцов эмигрантских дивизийвсем Гарвардам не подсчитать.Крик женский: «Ну где же ты, Изя?Неужто на крыше опять?»На крыше, закутанный в тучи,стоит, никого не виня,Израиль Борисович Гутчин,спаситель страны и меня.

Как будто предчувствье терзает —что небо ракеты прошьюти что из лесов партизанскихза ним прилетит парашют…1995

Перепутанные бирки

В Баку старушка – нянечка родилки —погромщикам сказала не в обман:«Назад! Я перепутала все бирки…Теперь вам не узнать – кто из армян…»И кто – с велосипедными цепями,кто – с финкой, кто – с обломком кирпича,погромщики угрюмо отступали,«Предательница!» – сдавленно рыча.А за спиной старушки без печали,к их счастью, видя мир наоборот,

народы одинаково пищали,совсем не зная – кто какой народ.Любой из нас – мозаика кровинок.Любой еврей – араб, араб – еврей.И если кто-то в чьей-то крови вымок,то вымок сдуру, сослепу – в своей.Мы из родилки общей, не пробирки.Бог перед сумасшедшим топоромНам до рожденья перепутал бирки,И каждый наш погром – самопогром.Наш общий Бог, спаси от свар кровавыхдетей Аллаха, Будды и Христа,той няней перепутанных в кроватках,безбирочных, как жизнь и красота…26 июня 1995

Непрочтенные «Бесы»