Собрание сочинений. Том 8

Над могилой чикагского —                                             самого первого —                                                                   Первого Мая,тихо шляпу потрепанную снимая,веком согнутый                          седенький американецодинокую веточку вербы втыкает,                                                         сморкаясь.Эта веточка не превратится                                       в древко пролетарского флага,ибо предано Первое Мая                                          в Москве                                                         и Чикаго.

Нет мятежных поэтов —                                         лишь клерки из колледжей                                                                    над стихами.Нет пролетариата —                                  лишь люмпены за станками.Растоптали в Америке Первое Мая                                            коней полицейских копыта,а в Москве оно было в объятиях Сталина нежно убито,и уж лучше забыть этот праздник совсем,                                                      как забыли в Чикаго,чем «Да здравствует Первое Мая!»                                               писать на воротах Гулага.Это Первое Мая само,              все в крови – и своей, и чужой – перемазано,

было главным заложником в Первомайске.И прикрывшись,                            как шкурой овечьей,                                                      знаменами Первомая,хочет прошлое стать настоящим,                                           портреты убийц поднимая…А ведь праздник ни в чем не виновен…                                  Я в детстве, как будто бы пряник,по кусочку отламывал                                     этот любимый мой праздник.Но теперь я стою                             с этим согнутым веком чикагцемнад могилою Первого Мая,

                                     пытаясь в надгробья вчитаться.Был он идеалистом,                                 анархо-синдикалистом,а теперь он —                      реликвия с ликом скалистым.Держит шляпу вниз дном.                         Чтоб измерить ее глубину – нету лота.Но чего-то он ждет                                и надеется все же на что-то.И с дерев лепестки                                в его шляпу летят виновато,                                                         светясь розовато, —подаяние               призраку

                               красного пролетариата…1 мая 1996 года

Тринадцать

Поэма

Любит, любит кровушку

Русская земля.

Анна АхматоваПусть всегда будет водка,колбаса и селедка,молоко и кефир…Вот тогда будет мир!Из советского фольклора

1