Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Мир стареет                 в былых надеждах.Но сегодня,как и вчера —на плечах             эту землю держати несут на себемастера!Мастера.           Профессионалы.Те, что в жизни постичь смоглищедрость камня,душу металла,свежесть формулы,нрав земли.Мастера.           Мастаки.                       Умельцы.Понимающие до глубинмеханизм            станка или сердца,ход смычка               или гул турбин…Руки вещие простираяк перекресткам                    звездных миров,времядвижется мастерамии надеется

              на мастеров!К ним взываетнощно и денно…Только —дьявол ее возьми! —приблизительность                          овладелаторопящимися людьми.Что-то учат,                о чем-то знают,в общем – сеют,                       в среднем – стригут.Приблизительнообъясняют.Относительноберегут…Приблизительное уменье,как сварганенный наспех                                 дом, —если даже не мститнемедля,то обрушивается                      потом!Откликается послежестко,все порывы               сводит на нет.Мирпогибнет не от обжорства,не от козней

                чужих планет,не от засух,               не от морозов,не от ядерныхсверхатак, —он погибнет,                 поверив в лозунгдобродушный:«Сойдет и так!..»Расползающееся в атмосфереиз квартир,               контор                        и дворовгромовое:«А нам до фени!» —наступает             на мастеров!..А они стоят,                будто крепости,в правотесвоего труда.И не могут иначе.И требуютсясрочно!спешно!всюду!всегда!

Марк Шагал

Он стар

и похож на свое одиночество.Ему рассуждать о погоде                                 не хочется.Он сразу – с вопроса:– А Вы не из Витебска?.. —Пиджак старомодный                             на лацканах вытерся…– Нет, я не из Витебска……Долгая пауза.А после – слова                       монотонно и пасмурно:– Тружусь и хвораю…В Венеции – выставка…Так Вы не из Витебска?..– Нет, не из Витебска…Он в сторону смотрит.Не слышит,               не слышит.Какой-то нездешней далекостьюдышит.Пытаясь до детствадотронуться бережно…И нету ни Канн,                      ни Лазурного Берега,ни нынешней славы…Светло и растерянноон тянется к Витебску,                              словно растение.Тот Витебск его —                          пропыленный и жаркий —

приколот к земле                       каланчою пожарной.Там свадьбы и смерти,                              моленья и ярмарки.Там зреютособенно крупные яблоки,и сонный извозчик по площади катит…– А Вы не из Витебска?.. —Он замолкает…И вдруг произносит,                           как самое-самое,названия улиц:«Смоленская»,«Замковая».Как Волгою,                хвастает Видьбой-рекоюи машетпо-детски прозрачной рукою…– Так Вы не из Витебска.Надо прощаться.Прощаться.Скорее домой                  возвращаться…Деревья стоятвдоль дороги навытяжку.Темнеет…И жалко,что я не из Витебска.

«Непонятны голоса Галактик…»