Соколиная книга

Твой силуэт

Твой силуэт в дверном проемеи солнце, бьющее в глаза мне, —последнее, что память помнит,опомнившись в мешке из камня…Он отпечатался, как чудов душе,как на доске – апостол,как свет, явившийся «оттуда»,жизнь разделив на «до» и «после».Я шел к тебе сквозь все запреты —на голос за стальною клеткой,навстречу явленному свету,но видел только силуэт твой.Ты, уводя меня от края,во тьме промозглой полыхала.Влюблялся каждый день в тебя я,горела ты, но не сгорала…

Пятнадцать лет прошло бесследно,грусть подступившая понятна…Смотреть на солнце долго – вредно…Ослепнешь.Хоть и там есть пятна…28 августа 2008

* * *

На душе соловьями отпели рассветы,и поплыли закаты в глазах-небесах.И твои поцелуи, как бабочки лета,обреченно застыли на талых губах.В волосах терпкий запах созревшей полыни,пьяный запах измятой девичьей мечты.Но сентябрь замерцал, и серебряный инейпроступил сквозь родные до боли черты.Я ведь врать не умел никогда. И не буду.Я любил, как бросал, и бросал – не одну…Растранжирил полжизни – на счастье как будто…

В сердце призраки бродят, хоть вой на луну.Пил, гулял, в драках часто бывал я некстати,но не продал друзей, Русь в себе не сгубил.И пускай мегатонны души я растратил,для тебя еще больше в груди сохранил.И я понял, что счастье – сидеть просто рядоми полынью дышать твоих душных волос,задыхаясь во тьме раскаленного взгляда,отгоняя печаль накатившихся слез —оттого что ты есть на планиде-планетеи не кончилось время на наших часах —там, где, как соловьи, надорвались рассветыи взорвались закаты в глазах-небесах…2—3 сентября 2008

* * *

Мужик – охотник по натуре, —неважно, брать или терять…И только дуре,

бабе-дуре,такого сроду не понять!Сидят кружочком, точат лясы.А я на их возню плевал,я лихорадочно влюблялсяи так же страстно забывал.Всем хочется тепла и крова,но как же дышится —покадурною кровью зачаровани плотской близью свежака!Душа горела шапкой-кражей,рвалась из клетки – небо пить,предсмертная терзала жажда —безостановочно любить.Под сердцем,как под водкой-квасом,я с каждым разом западал,

с размаху в губы целовался,чтоб сдуру – с лету – наповал.Чтоб сдуру —с лету —без осечки…Но под «Сваровский» звон стекла,затвором передернув плечи,ты,словно молодость, прошла.Явилась ты, не запылилась,была – как будто не была.Душа взлетела и разбиласьи за тобою поползла.Любимая, я, может, умер,мне, как на небе, хорошо…Мужик – охотник по натуре,а баба, видимо, ружье…7 сентября 2008