Советская поэзия. Том 1

…Слушайте,товарищи потомки,агитатора,горлана-главаря.Заглушапоэзии потоки,я шагнучерез лирические томики, как живойс живыми говоря.Я к придув коммунистическое далеконе так,как песенно-есененный провитязь.Мой стих дойдетчерез хребты векови через головыпоэтов и правительств.Мой стих дойдет,ко ом дойдет не так, —не как стрелав амурно-лировой охоте, не как доходитк нумизмату стершийся пятаки не как свет умерших звезд доходит.Мой стихтрудомгромаду лет прорвети явитсявесомо,грубо,зримо,как в наши днивошел водопроводусработанный

еще рабами Рима.В курганах книг,похоронивших стихужелезки строк случайно обнаруживая, выс уважениемощупывайте их,как старое,ко грозное оружие.Яухословомне привык ласкать;ушку девическомув завиточках волоскас полупохабщиныне разалеться тронуту.Парадом развернувмоих страниц войска,и прохожупо строчечному фронту.Стихи стоятсвинцово-тяжело, готовые и к смерти,и к бессмертной славе.Поэмы замерли,к жерлу прижав жерлонацеленныхзияющих заглавий.Оружиялюбимейшегород,готоваярвануться в гике, застылакавалерия острот, поднявши рифмотточенные пики.

И всеповерх зубов вооруженные войска,что двадцать лет в победахпролетали,до самогопоследнего листка я отдаю тебе,планеты пролетарий.Рабочегогромады класса враг —он враг и мой,отъявленный и давний.Велели намидтипод красный флаггода трудаи дни недоеданий.Мы открывалиМарксакаждый том,как в домесобственноммы открываем ставни,но и без чтениямы разбирались в том,в лаком идти,в каком сражаться стане.Мыдиалектикуучили не по Гегелю.Бряцанием боевона врывалась в стих,когдапод пулями

от нас буржуи бегали,как мыкогда-тобегали от них.Пускайза гениямибезутешною вдовойплетется славав похоронном марше —умри, мой стих,умри, как рядовой,как безымянныена штурмах мерли наши!Мне наплеватьна бронзы многопудье,мне наплеватьна мраморную слизь.Сочтемся славою —ведь мы свои же люди, —пускай намобщим памятникомбудет построенныйв бояхсоциализм.Потомки,словарей проверьте поплавки:из Летывыплывутостатки слов таких, как «проституция»,«туберкулез»,«блокада».Для вас,которыездоровы и ловки,

поэтвылизывалчахоткины плевкишершавым языком плаката.С хвостом годовя становлюсь подобиемчудовищископаемо-хвостатых.Товарищ жизнь,давай быстрей протопаем,протопаемпо пятилеткедней остаток.Мнеи рубляне накопили строчки,краснодеревщикине слали мебель на дом.И кромесвежевымытой сорочки,скажу по совести,мне ничего не надо.Явившисьв Це Ка Каидущихсветлых лет,над бандойпоэтическихрвачей и выжигя подыму,как большевистскийпартбилет, все сто томовмоихпартийных книжек.