Советская поэзия. Том второй

Я не знаю, как остальные,но я чувствую жесточайшую,не по прошлому ностальгию —ностальгию по настоящему.Будто послушник хочет к господу,ну а доступ лишь к настоятелю —так и я умоляю доступабез посредников к настоящему.Будто сделал я что-то чуждое,или даже не я — другие…Упаду на поляну — чувствуюпо живой земле ностальгию.Нас с тобой никто не расколет.Но когда тебя обнимаю —обнимаю с такой тоскою,будто кто тебя отнимает.Одиночества не искупитв сад распахнутая столярка.Я тоскую не по искусству,

задыхаюсь по настоящему.Когда слышу тирады подленькиеоступившегося товарища,я ищу не подобья — подлинника,по нему грущу, настоящему.Все из пластика, даже рубища.Надоело жить очерково.Нас с тобою не будет в будущем,а церковка…И когда мне хохочет в рожуидиотствующая мафия,говорю: «Идиоты — в прошлом.В настоящем рост понимания».Хлещет черная вода из крана,хлещет рыжая, настоявшаяся,хлещет ржавая вода из крана.Я дождусь — пойдет настоящая.Что прошло, то прошло. К лучшему.Но прикусываю, как тайну,ностальгию по настоящему.

Что настанет. Да не застану.

1976

ЛЮДВИГ ДУРЯН

(Род. в 1933 г.)

С армянского

^{252}

Наши песни

Перевод Л. Халифа

Из пепла,Пропитанного слезами,Из благоуханья цветов чудесныхОни поднимаются сами —Наши песни.Из угасающего звонаВсех колокольчиков вместе,Заблудившихся где-то под солнцем, —Сплетены наши песни.Из стонов скитальца слезных, —Хвороста нету если,

Сжигающего свой посох, —Сплетены наши песни.Из тяжелого и мокрогоСумрака круч отвесных,Впитавшего в себя все молнии, —Сплетены наши песни.Из хмеля вина задремавшего,Из цвета его, что так весел,Из алого цвета нашего —Сплетены наши песни.Из скрежета ворот открывающихся,Где сплетенью узоров тесно,Из радуг водопадов ниспадающих —Сплетены наши песни.Из смеха парней сасунских,Вспотевших от плясок здешних,Из удали их,Из их судеб —Сплетены наши песни.Из звездной россыпи молота,

С детства известной,Из огнебородой молодости —Сплетены наши песни.Из сияния золотистогоХлебных колосьев спелых,Из ударов сердечка чистого —Сплетены наши песни.Из клекота орлов, сидящихНа солнце, как на насесте,Из надежды настоящей —Сплетены наши песни.Из надежды,Дарующей радость,Нас сплетающей вместе,Чтобы петь перед Араратом,Перед вечностью —Наши песни.

Костер поэта

Перевод М. Синельникова