Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Восприняв мудрость чисел и таблиц,Пройдя тройные рощи интегралов,Мы вышли в жизнь,Как в схватку корабли,Обрывки пены бросив у причалов.Нам стали тесны эти небесаИ ход планет казался тяжелее.Нам другом был и Ом, и Гей-Люссак,Декарт,ПаскальИ Менделеев.И мир был покорен и прост,И формулам должны были поддатьсяСпокойное мерцанье звездИ душное цветение акаций.Но в гроздьях формул потерялись мы,Найдя не сразу наше назначенье.Философы —Лишь объясняли мир.

Мы —Изменить должны его движенье.< 1935>

366. МИРОНЫЧ

Всё было для негоВолнующим и близким:Чертеж котла,Снежинок первый рой,Закат над Смольным,Сметы и запискиИ каждый каменьВ новой мостовой.Он всё изведал:Бури и ненастье.Он всё прошел:Пески, огонь и лед.Он нам с тобой принесТакое счастье,Которое века переживет.Его встречали

               то в садах предместий,То в клубах,               где кипело торжество.Он всюду был,               и мы считаем честью,Что все мы —               современники его.1939

367. ОЧЕНЬ РАНО

Еще над морем не светало,Еще в горах висела мгла.Когда украдкой пробежалаБольшая капля вдоль стекла.И теплый дождик рад стараться —Давай шуметь по мере силПо листьям мокнувших акаций,По тонким столбикам перил.И пузырями у фонтанаПошел вздуваться и шипеть.

Пускай шумит.Еще ведь раноИ нам вставать,И птицам петь.1939

368. ВИНОГРАД

Немало мы с вами, друзья, положилиНа эти кусты и терпенья и силы,Чтоб грозы не били,От зноя не слаблиБольшие,Тугие,Янтарные капли.Чтоб люди не знали ни горя, ни тягот,Коснувшись губами пленительных ягод.И вот урожай уже собран в корзины —Выкатывай бочку и ставь посредине.Налейте стаканы и пейте до дна,Чтоб нашей работой гордилась страна.Чтоб люди, одобрив наш труд и успех,

Сказали б:«С такими и выпить не грех…»1940

369. ТУЧА

Был склон безрадостен и крут.Турист ушиб, спускаясь, ногу.Накрапывало понемногу —Срывались капли там и тут.Казалось, дождь и тот был радШуметь над ним и строить козни,Был туче рад старик колхозник:Теперь воспрянет виноград!Ладонь подставил каждый листИ пил,            и всё казалось мало…«Дождя лишь мне недоставало». —Ворчал промокнувший турист.1940

370. ДОРОЖНЫЙ МАСТЕР