Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Лучшего коня под ним убилиВ это утро горькое и злое.Ярость битвы встала кучей пылиНад холодной черствою землею.Каменные ядра на полянуСыпались, как спелые орехи,И от крови, вытекшей из раны,У бойца заржавели доспехи.Враг ворвался в дом к его невесте,Надругался над своей добычей,И боец не смог убить на местеХищника, как требует обычай.Стал он ветра зимнего суровей,Зубы сжал, чернея от бессилья,Поднял руки, смоченные кровью,

Как орел пораненные крылья.Промолчал, охваченный печалью,—Воин этот никогда не плакал,Уж скорей бы камни зарыдалиИль запел бы бронзовый оракул.Но когда пронзили сердце братаВосемь стрел с багровым опереньем,Он заплакал от такой утратыИ упал на стойбище оленьем.Ни ветра, ни северные грозыНе касались этих мест поныне,Лишь печали мужественной слезыТронули бесплодную пустыню.Разлилось по высохшему краюСкорби разгоревшееся пламя,И проснулась почва, прорастая

Жесткими лиловыми цветами.И сказал боец дружине: «Верю,Что цветет пустыня в знак расплаты!..»И шуршал на поле битвы вереск,Отливая кровью в час заката.Враг метался, вытоптав посевы,Подымал дикорастущий верескГрозный стяг возмездия и гнева.Так, цветами го́ря пламенея,Поле брани стало полем чести,Потому что в мире нет страшнееСлез бойца, взывающих о мести.1940

149. «Я нашел на улице подкову…»

Я нашел на улице подкову

И повесил дома на стене.В этом смысла нету никакого,Просто так понадобилось мне.Но порой рассказывают яркоО делах давно минувших летСерый камень, раковина, маркаИ пригоршня бронзовых монет.Серым камнем высекали пламя,В раковине слышен гул морей,А за деньги, стертые веками,Шкуры продавал гиперборей.Так и речь рождается. По словуСоберешь — и мыслям нет конца…Я ударю об стену подкову —И услышу песню кузнеца…1941

150. «В картине были воздух и пространство…»

В картине были воздух и пространство,А в легких клокотала пустота.Он отдал всё — любовь и постоянство —Куску одушевленного холста.Другой шел в бой, не кланяясь шрапнели,Брал города, одетые в бетон,И гордые полотнища знамен,Пред ним склонясь, покорно шелестели.Они погибли оба на рассвете:Один в своей постели, а другойНа поле битвы умер, как герой.И к их могилам подходили дети,И бились одинаково сердцаНад прахом живописца и бойца.1941

151. ПЕСНЯ О ПОДВОДНИКАХ