Стезя

Прощеное воскресенье

Дешевую «Приму» позобал,Как раньше сигару,В душе матюгнулсяНа весь этот дембеспредел.С утра без похмелкиАлкаш промышлял стеклотару,А прочий, перронный, народНа баулах сидел.Весь в «фирме» пацанчикДебильно терзал погремушку,Мамаша листала –Ни в жизнь не поверю! –Стихи.Два дачника дюжихПустяшную пили «чекушку»,Дотошно, как немцы,Прощали друг другу грехи.Грехов набиралось,За них бы – на дыбу, на реи!Но первый хитрей был,А тот, что наивней, другой

Клепал на себя же:Мол, лучше всех наций – евреи!И пьют аккуратно,И умно шурупят «мозгой».Эх, Ваня, Ванюша!Ты сам же при хватке и силе,Умом не обиженИ наш мужичок, от земли!Евреи, конечно...Но нынче печаль о России,О русском народе:Проснется ль?Все жданки прошли.Не ангелы мы.И злодейка с наклейкою губит.А те, кто «шурупят»,Нацелены гробить и брать.Простит нас РоссияИ больше того – приголубит,Вот только б, вот если б...Отчаялся я повторять!Прихлынуло люду,Столпились,

Пошла обезличка.Два дачника, дама, пацанчикИ все западло –Прощали друг друга.Потом подошла электричка,Прощеных, прожженых и прочихС перрона смело.1994

Оглядишь округу

Ни скота, ни урожая,Но полным-полно вина.Бабы пьют и не рожают,Мужикам – лафа одна.Оглядишь округу малость,Как на раны бросишь соль.Генофонда не осталось,Кто сказал бы: Пить доколь?!Вот у брата двор – палаты,Загляденье за версту.От рассвета до закатаБрат мой трудится в поту.Что-то строит он, строгает:

Сыновьям, мол, передам!По-хозяйски осуждаетТех, кто халкает «Агдам».Наагдамятся, звереют,И пошли «баранки» гнуть...Здесь уж точно – не евреиВиноваты. Вот в чем суть!1994

Борьба

В стране бардака и бедлама,Где в пору ввести паранджу,Я вроде Хусейна СадамаОдин оборону держу.Сорвал уже голос: ребята!Но где там! Сидят с похмела.Все ближе стучат автоматыПротивника: наша взяла!Уже не прошу подкрепленья,Есть дух и – попробуй возьми!Придет ли когда замиренье?Скорее уж лягу костьми?Тщета – упованье на Бога,Каких-нибудь там ворожей.

И нет к замиренью намека –Ни с наших, ни с тех рубежей.1994

* * *

За родную, бля, Россию

пьем до дна.

Ю. Басков...Ну, а я слагаю книжки,Перед Родиною чист.Но и жалкой медалишкиМне ни в жизнь не даст Борис.А поскольку эти одыНе ласкают слух Кремля,Я пишу – «продукт свободы» –За железной дверью, бля.Обманул меня цековскийЭтот к рынку переход.Вот Владимир ЖириновскийТот всерьез зовет в поход.Правит на телеэкране,Сразу видно храбреца!Хоть в Индийском океанеЯ отмою пот с лица...1994