Стихи

Поднимусь на заре, до рассветав луговую отправлюсь я цветь,золотые сниму эполеты.Соловьём на просторе запетьмне так хочется с ясностью мыслейо сибирской суровой судьбе.Голубеют алтайские выси,даже провод поёт на столбе.Вечер плещет зарёю на травы.Семиструнный играет закат,где шагают небесные павы.Луговой расстилается плат —золотится закатною песней.Зазвучала на небе звезда.Но сегодня она интересней,чем в военные в грусти года.Вот и день закатился куда-то……И закончилась песня моя.Не вернулись из боя солдаты……Приняла их со стоном Земля.

Чудность

Под моим окном рябина,как весною, расцвелабелым цветом и с рубиномягод – радует меня.Словно бы весна и осеньвстретились – и лето вспятьзашагало… в небе просиньне устала нам сверкать.Чудный август вдруг весноюзаиграл на склоне дней.Словно в радости со мноюделится мечтой своей —возвратиться в детство, юностьснова весело прожить.Лёгкая печаль и чудностьвосстанавливает нить —связь с прошедшими годами,где цветущая вновь звеньзапечатлена цветами

в этот августовский день.

Оставить чтоб

В пылу осенних многоточийскользит задумчивость моя.Короче стали с ходу ночи,и пригорюнилась Земля.Дожди с осенней ипостасьюпролили войлочный запас.Похолодевшее ненастьеопять не радует уж нас.Неярко светит в небе солнце.Туманы стелются, рекапод ним своё скрывает донце,не отражает облака.В огне осеннего разгулаиду забокой в дальний лес,подальше чтоб от Барнаулаоставить невесёлый стресс.

Расправлю-ка

Расправлю-ка я позвоночник,

быть может, мыслишка придёт,и вновь запишу Твой подстрочникдля ветхих безвестных господ.Они не читают Поэтов,не смыслят, понятно, в стихах.Закончилось тёплое лето,и сырость кипит в облаках.Наверно, наступит прохлада.Я буду смеяться опятьнад тем, что упала ограда.А где же штакетник-то взять?!Однако, сегодня и завтравсё будет так тихо в бору.Мне выпала красная карта —я верхнюю ноту беру.

Был в апломбе

Я живу в своём апломбе,веселюсь, мне не понять,что написано на ромбе,то ли «а», а то ли… «Ять»

отменили коммунисты —изуродован язык,откликаюсь я на зык —подпевают гармонистам,а они свои меха,как растянут на два метра —пляска искренне лиха.Звук уносит с грустью ветрадо печального стиха.Написал вчера о счастье,получилось, как трухаиз невиданной напасти.Публика ко мне глуха,потому живу в апломбе.Песни слышу петуха —вот орёт, ну, просто гоблин.Получилась чепуха,я сломал с утра оглоблио спиняку пастуха,потому как был в апломбе.

И спорил