Стихи — это то, что от жизни осталось... Избранное

В России плохо с мужиками,Чтоб с головою Да с руками, —И не одна война виной,И революцией однойНе оправдать —   тоска их съела:Попробуй посиди без дела,К беде Отечества спиной?!Борцы,Аскеты,Сумасброды,Земной презревшие уют,Копают тупо огородыИ водку пьютИли не пьют.Их нет в искусстве, нет в науке,Их запах выдрали из книг,Чтоб внуки их   и внуков внукиУчились жизниНе у них…

1956, 1961

«Как спасти мне тебя…»

Как спасти мне тебяот знакомых, прохожих?Не держать же, как пленницу, взаперти.Уши голос воруют.Даже запахи кожичьи-то ноздри уносят —поди запрети!Ты большая, как я, —не укрыть за спиною.Ты сильнее меня —не надеть паранджу.Крепостною стеною,черной-черной стеною —я любовью, как башней,тебя окружу.

1956

«Тебя нельзя любить!..»

Тебя нельзя любить!Я это понял скоро.Тебе легко грубитьи глупо возражать.Тебя держать, как покоренный город:то в страхе, то подачкамидержать!

Чужая ты!Но как же быть с тобою?С такой пустой, как барабанный бой?!И я врагам   сдаю тебя      без боя:им лучше знать, как справиться с тобой.

1958

Кабан

В буреломе   в егерском загоне —выстрел, визг собак.Уцепился бурый кабан за корень,над оврагом повис на зубах.Сходились охотники:кто стоял, кто присел,двустволку держа на весу.А кабан словно колокол мертвый висел.И было тихо в лесу.Лишь солнце чуть теплилось в облаках.Висел кабан на белых клыках…

1958

«В. Ш.»

Не волнуйся, маленький,потерпи день-другой:день — дугой солнечной,ночь — дугой лунной.Не волнуйся, маленький,потерпи, мой умный!Я немало прошел.Вот последний бросок:без приваладве ночи,два дня.Утром видел, как пулязарылась в песок,двадцать лет догоняя меня.

1961

«Живу, как скворец в скворешне…»

Живу, как скворец   в скворешне, —под крышей дощатый ящикщелястый. И с миром внешнимобщаюсь через стоящийпоодаль высокий тополь:подводу ль услышу, топот,как тополь тотчас прошепчет —

кто едущий, кто прошедший.Летает ко мне скворчиха —ворчиха, родная птица.Нам порознь никак не спится,не пьется и не живется.Она залетит напитьсяводицы и остаетсяв прославленной сим навекибез мрамора и колоннскворешне. Смыкает векии спит под моим крылом.Сопит под моим крылом.Сидит над моим столом.А у меня — ни стола, ни кола,потому и зовут меня Ни-колай,потому и скворечник — щеляст и тесен…Но естьна весь мир однаскворчиха   и пара песен,когда улетит она.

1961

«Нет денег, хоть и надо их немного…»