Стихотворения

Что-то сыночек мой уединением стал тяготиться.Разве прекрасное в шумной компании может родиться?Там и мыслишки, внезапно явившейся, не уберечь:в уши разверстые только напрасная просится речь.Папочка твой не случайно сработал надежный   свой кокон.Он состоит из дубовых дверей и зашторенных окон.Он состоит из надменных замков и щеколд золотых…Лица незваные с благоговением смотрят на них.Чем же твой папочка в коконе этом прокуренном   занят?

Верит ли в то, что перо не продаст, что строка   не обманет?Верит ли вновь, как всю жизнь, в обольщения   вечных химер:в гибель зловещего Зла и в победу Добра, например?Шумные гости, не то чтобы циники — дети стихии,ищут себе вдохновенья и радостей в годы лихие,не замечая, как вновь во все стороны щепки летят,черного Зла не боятся, да вот и Добра не хотят.Всё справедливо. Там новые звуки рождаются глухо.Это мелодия. К ней и повернуто папочки ухо.

Но неуверенно как-то склоняется вниз голова:музыка нравится, но непонятные льются слова.Папочка делает вид, что и нынче он истиной правит.То ли и впрямь не устал обольщаться, а то ли лукавит,что, мол, гармония с верою будут в одно сведены…Только никто не дает за нее даже малой цены.Всё справедливо. И пусть он лелеет и холит   свой кокон.Вы же ликуйте и иронизируйте шумно и скопом,но погрустите хотя бы, увидев, как сходит на нетсерый, чужой, старомодный, сутулый его силуэт.

«Мне не нравится мой силуэт…»

Мне не нравится мой силуэт:невпопад как-то скомкан и скроен.А ведь мальчик был ладен и строен…И надежды на лучшее нет.Поистерся мой старый пиджак,но уже не зову я портного:перекройки не выдержать снова —доплетусь до финала и так.Но тогда почему, почемупо капризу какому такому

ничего не прощаю другомуи перчатку швыряю ему?Покосился мой храм на крови,впрочем, так же, как прочие стройки.Новогодняя ель — на помойке.Ни надежд, ни судьбы, ни любви…Но тогда отчего, отчегорву листы и бумагу мараю?Не сгорел — только всё догораюи молчанья боюсь своего?

«Я вам описываю жизнь свою, и больше никакую…»

Б. Чичибабину