Стихотворения (1927)

Мне б хотелось                         вас                              воспеть                                           во вдохновенной оде,только ода                 что-то не выходит.Скольким идеаламсмерть на кухне                         и под одеялом!Моя знакомая —                          женщина как женщина,оглохшая               от примусов пыхтения                                                  и ухания,баба советская,                         в загсе венчанная,самая передовая                           на общей кухне.Хранит она                  в складах лучших датзамужество                   с парнем среднего ростца;еще не партиец,                          но уже кандидат,

самый красивый                          из местных письмоносцев.Баба сердитая,                        видно сразу,потому что сожитель ейныйогромный синяк                         в дополнение к глазуприставил,                 придя из питейной.И шипит она,                    выгнав мужа вон:— Я       ему             покажу советский закон!Вымою только                       последнюю из посуд —и прямо в милицию,                                прямо в суд…—Домыла.             Перед взятием                                     последнего рубежазвонок          по кухне                       рассыпался, дребезжа.Открыла.

               Расцвели миллионы почек,высохла              по-весеннему                                    слезная лужа…— Его почерк!письмо от мужа.—Письмо раскаленное —                                     не пишет,                                                     а пышет.«Вы моя душка,                         и ангел                                     вы.Простите великодушно!                                      Я буду тишеводы        и ниже травы».Рассиялся глаз,                         оплывший набок.Слово ласковое —                             мастер                                        дивных див.И опять            за примусами баба,все поняв

               и все простив.А уже         циркуля письмоносцаза новой юбкой                        по улицам носятся;раскручивая язык                            витиеватой лентой,шепчет            какой-то                         охаживаемой Вере:— Я за положительность                                       и против инцидентов,которые             вредят                        служебной карьере.—Неделя покоя,                      но больше                                       никакне прожить                  без мата и синяка.Неделя —                и снова счастья нету,задрались,                 едва в пивнушке побыли…Вот оно —

                семейное                                «перпетууммобиле».И вновь            разговоры,                             и суд, и трескна много часов                        и недель,и нет решимости                           пересмотретьсемейственную канитель.Я   напыщенным словам                                    всегдашний враг,и, не растекаясь одами                                     к 8 марта,я хочу,           чтоб кончилась                                   такая помесь драк,пьянства,               лжи,                      романтики                                       и мата.

ФЕВРАЛЬ