Стихотворения. Четыре десятилетия

Мы спорили, вал белопенный был нашему спору под стать…

Мы спорили, вал белопенный был нашему спору под стать,Что нищие духом блаженны и как эту фразу понять?И я говорил, что как дети в неведеньи сердцем чисты,Как солнцем нагретые сети и дикие эти кусты,Лазурная в море полоска и донная рыжая прядь,Что я бы хотел у киоска с похмелья за пивом стоять.А ты говорила, что мрачный, стоящий за пивом с утра,Как лист изможденный табачный, как жесткая эта кора,Как эти кусты у обрыва с обломанной ветвью сухой –То встречного ветра пожива, то вздыбленной гривы морской,

Что жить еще горше на свете, когда не осмыслить утрат,А дети… ты вспомни, как дети на взрослые царства глядят!

На паутину похоже с такой высоты…

На паутину похоже с такой высотыМоре, суденышки в нем, словно черные мухи,Вязнут, запутавшись… Смотрим на них сквозь кусты.Ветер, как жук, завывает, ворочаясь в ухе.Море с такой высоты… На такой высотеЖить бы, и письма писать, и качаться в качалке,Как на балконе, как в утлом вороньем гнезде,

В ласточкином, глинобитном, прилепленном к балке.Море с такой высоты… Я хотел бы обнятьВсех, голова моя кружится, на опьяненьеЭто похоже… и облачным клочьям под статьПена белеет, как сброшенное оперенье.Что там, побоище? Может быть, линька в раю?Странно, что соль к этим взбитым подмешана сливкам.Все, что кричу, ветром сорвано, все, что пою, –Ласточке трудно судить в небесах по обрывкам.

ПЧЕЛА

Пятясь, пчела выбирается вон из цветка.Ошеломленная, прочь из горячих объятий.О, до чего э эта жизнь хороша и сладка,Шелка нежней, бархатистого склона покатей!Господи, ты раскалил эту жаркую печьИли сама она так распалилась — неважно,Что же ты дал нам такую разумную речь,Или сама рассудительна так и протяжна?Кажется, память на время отшибло пчеле.Ориентацию в знойном забыла пространстве.На лепестке она, как на горячей золе,Лапками перебирает и топчется в трансе.

Я засмотрелся — и в этом ошибка моя.Чуть вперевалку, к цветку прижимаясь всем телом,В желтую гущу вползать, раздвигая краяРадости жгучей, каленьем подернутой белым.Алая ткань, ни раскаянья здесь, ни стыда.Сколько ни вытянуть — ни от кого не убудет.О, неужели однажды придут холода,Пламя погасят и зной этот чудный остудят?

Эта тень так прекрасна сама по себе под кустом…