Стихотворения. Четыре десятилетия

Мне весело, что Бакст, Нижинский, БенуаМогли себя найти на прустовской страницеСредь вымышленных лиц, где сложная канваЕще одной петлей пленяет, — и смутитьсяТой славы и молвы, что дали им на входВ запутанный роман пожизненное право,Как если б о себе подслушать пенье водИ трав, расчесанных налево и направо.Представьте: кто-нибудь из них сидел, курил,Читал четвертый том и думал отложить — иКак если б вдруг о нем в саду заговорилБоярышник в цвету иль в туче небожитель.

О музыка, звучи! Танцовщик, раскружиСвой вылепленный торс, о, живопись, не гасни!Как весело снуют парижские стрижи!Что путаней судьбы, что смерти безопасней?

Вот статуя в бронзе, отлитая по восковой…

Вот статуя в бронзе, отлитая по восковойМодели, которой прообразом гипсовый слепокСлужил — с беломраморной, римской, отрытой в однойИз вилл рядом с Тиволи, долго она под землейЛежала, и сон ее был безмятежен и крепок.

А может быть, снился ей эллинский оригинал,До нас не дошедший… Мы копию с копии сняли.О ряд превращений! О бронзовый идол! МеталлТвой зелен и пасмурен. Я, вспоминая, устал,А ты? Еще помнишь о веке другом, матерьяле?Ты все еще помнишь… А я, вспоминая, устал.Мне видится детство, трамвай на Большом, инвалиды,И в голосе диктора помню особый металл,И помню, кем был я, и явственно слишком — кем стал,Все счастье, все горе, весь стыд, всю любовь, все обиды.Забыть бы хоть что-нибудь! Я ведь не прежний, не тот.К тому отношения вовсе уже не имею.

О, сколько слоев на мне, сколько эпох, — и беретСудьба меня в руки, и снова скоблит, и скребет,И плавит, и лепит, и даже чуть-чуть бронзовею.

Поэзия — явление иной…

Поэзия — явление иной,Прекрасной жизни где-то по соседствуС привычной нам, земной.Присмотримся же к призрачному средствуПопасть туда, попробуем прочестьСтихотворенье с тем расчетом,

Чтобы почувствовать: и правда, что-то естьЗа тем трехсложником, за этим поворотом.Вот рай, пропитанный звучаньем и тоской,Не рай, так подступы к нему, периферияТой дивной местности, той почвы колдовской,Где сердцу пятая откроется стихия.Там дуб поет.Там море с пеною, а кажется, что с пеньемКрадется к берегу, там жизнь, как звук, растет,А смерть отогнана, с глухим поползновеньем.

В полуплаще, одна из аонид…