Стихотворения. Четыре десятилетия

Камни кидают мальчишки философу в сад.Он обращался в полицию — там лишь разводят руками.Холодно. С Балтики рваные тучи летятИ притворяются над головой облаками.Дом восьмикомнатный, в два этажа; на весь домКашляет Лампе, слуга, серебро протираяТряпкой, а все потому, что не носом он дышит, а ртомВ этой пыли; ничему не научишь лентяя.Флоксы белеют; не спустишься в собственный сад,Чтобы вдохнуть их мучительно-сладостный запах.Бог — это то, что не в силах пресечь камнепад,В каплях блестит, в шелестенье живет и в накрапах.

То есть его, говоря осмотрительно, нетВ онтологическом, самом существенном смысле.Бог — совершенство, но где совершенство? ПредметСпора подмочен, и капли на листьях повисли.Старому Лампе об этом не скажешь, беднякВ Боге нуждается, чистя то плащ, то накидку.Бог — это то, что, наверное, выйдя во мракНаших дверей, возвращается утром в калитку.

Кавказской в следующей жизни быть пчелой…

Кавказской в следующей жизни быть пчелой,

Жить в сладком домике под синею скалой,Там липы душные, там глянцевые кроны,Не надышался я тем воздухом, шальнойНе насладился я речной водой зеленой.Она так вспенена, а воздух так душист!И ходит, слушая веселый птичий свист,Огромный пасечник в широкополой шляпе,И сетка серая свисает, как батист,Кавказской быть пчелой, все узелки ослабив.Пускай жизнь прежняя забудется, сухимПленившись воздухом, летать путем слепым,Вверяясь запахам томительным, роскошным.

Пчелой кавказской быть, и только горький дым,Когда окуривают пчел, повеет прошлым.

Бессмертие — это когда за столом разговор…

Л. Дубшану

Бессмертие — это когда за столом разговорО ком-то заводят, и строчкой его дорожат,И жалость лелеют, и жаркий шевелят позор,И ложечкой чайной притушенный ад ворошат.Из пепла вставай, перепачканный в саже, служиПримером, все письма и все дневники раскрывай.

Так вот она, слава, земное бессмертье души,Заставленный рюмками, скатертный, вышитый рай.Не помнят, на сколько застегнут ты пуговиц был,На пять из шести? Так расстегивай с дрожью все шесть.А ежели что-то с трудом кое-как позабыл –Напомнят, — на то документы архивные есть.Как бабочка, ты на приветный огонь залетел.Синеют ли губы на страшном нестрашном суде?Затем ли писал по утрам и того ли хотел?Не лучше ли тем, кто в ночной растворен темноте?

Мне весело, что Бакст, Нижинский, Бенуа…