Стихотворения и поэмы

Локти резали ветер, за полем — лог,Человек добежал, почернел, лег.Лег у огня, прохрипел: «Коня!»И стало холодно у огня.А конь ударил, закусил мундштук,Четыре копыта и пара рук.Озеро — в озеро, в карьер луга.Небо согнулось, как дуга.Как телеграмма, летит земля,Ровным звоном звенят поля,Но не птица сердце коня — не весы,Оно заводится на часы.Два шага — прыжок, и шаг хромал,Человек один пришел на вокзал,

Он дышал, как дырявый мешок.Вокзал сказал ему: «Хорошо».«Хорошо», — прошумел ему паровозИ синий пакет на север повез.Повез, раскачиваясь на весу,Колесо к колесу — колесо к колесу,Шестьдесят верст, семьдесят верст,На семьдесят третьей — река и мост,Динамит и бикфордов шнур — его брат,И вагон за вагоном в ад летят.Капуста, подсолнечник, шпалы, пост,Комендант прост и пакет прост.А летчик упрям и на четверть пьян,И зеленою кровью пьян биплан.Ударило в небо четыре крыла,

И мгла зашаталась, и мгла поплыла,Ни прожектора, ни луны,Ни шороха поля, ни шума волны.От плеч уж отваливается голова,Тула мелькнула — плывет Москва.Но рули заснули на лету,И руль высоты проспал высоту.С размаху земля навстречу бьет,Путая ноги, сбегался народ.Сказал с землею набитым ртом:«Сначала пакет — нога потом».Улицы пусты — тиха Москва,Город просыпается едва-едва.И Кремль еще спит, как старший брат,

Но люди в Кремле никогда не спят.Письмо в грязи и в крови запеклось,И человек разорвал его вкось.Прочел — о френч руки обтер,Скомкал и бросил за ковер:«Оно опоздало на полчаса,Не нужно — я всё уже знаю сам».1922

72. «Разве жить без русского простора…»

Разве жить без русского простораНебу с позолоченной резьбой?Надо мной, как над студеным бором,Птичий трепет — облаков прибой,И лежит в руках моих суглинок —Изначальный, необманный знак.

У колодцев, теплых стен овинаПросит счастья полевой батрак.Выпашет он легшие на роздыхИз земной спокойной чернотыЖестяные, согнутые звезды,Темные иконы и кресты.Зыбь бежала, пала, онемела,А душа взыграла о другом,И гайтан на шее загорелойПерехвачен песенным узлом.Земляной, последней, неминучейПослужу я силе круговой —Где ж греметь и сталкиваться тучам,Если не над нашей головой?1922

73. ПЕСНЯ ОБ ОТПУСКНОМ СОЛДАТЕ