Стихотворения. Поэмы

Дом без жильцов заснул и снов не видит,Его душа, безгрешна и пуста,В себя глядит закрытыми глазами,Но самое себя не сознаетИ дико вскидывается, когдаИз крана бульба шлепнется на кухне.Водопровод молчит, и телефонМолчит.              Ну что же, спи спокойно, дом,Спи, кубатура-сирота! ВернутсяТвои жильцы, и время в чем попало —В больших кувшинах, в синих ведрах, в банкахИз-под компота – принесут, и окнаОтворят, и продуют сквозняком.Часы стояли? Шли часы? Стояли.Вот мы и дома. Просыпайся, дом!1967

Первая гроза*

Лиловая в Крыму и белая в Париже,

В Москве моя весна скромней и сердцу ближе,Как девочка в слезах. А вор в дождевикеПод дождь – из булочной с бумажкой в кулаке,Но там, где туфелькой скользнула изумрудной,Беречься ни к чему и плакать безрассудно.По лужам облака проходят косяком,Павлиньи радуги плывут под каблуком,И девочка бежит по гребню светотени(А это жизнь моя) в зеленом по колени,Авоськой машучи, по лестнице винтом,И город весь внизу, и гром – за нею в дом…1967

«Стихи попадают в печать…»*

Стихи попадают в печать,И в точках, расставленных с толком,Себя невозможно признатьБессонниц моих кривотолкам.И это не книга моя,А в дальней дороге без весел

Идет по стремнине ладья,Что сам я у пристани бросил.И нет ей опоры верней,Чем дружбы неведомой плечи.Минувшее ваше, как свечи,До встречи погашено в ней.1967

«Вот и лето прошло…»*

Вот и лето прошло,Словно и не бывало.На пригреве тепло.Только этого мало.Все, что сбыться могло,Мне, как лист пятипалый,Прямо в руки легло,Только этого мало.Понапрасну ни зло,Ни добро не пропало,Все горело светло,

Только этого мало.Жизнь брала под крыло,Берегла и спасала,Мне и вправду везло.Только этого мало.Листьев не обожгло,Веток не обломало…День промыт, как стекло,Только этого мало.1967

«Мне бы только теперь до конца не раскрыться…»*

Мне бы только теперь до конца не раскрыться,Не раздать бы всего, что напела мне птица,Белый день наболтал, наморгала звезда,Намигала вода, накислила кислица.На прожиток оставить себе навсегдаКрепкий шарик в крови, полный света и чуда,А уж если дороги не будет назад,Так втянуться в него и не выйти оттуда,

И – в аорту, неведомо чью, наугад.1967

«Мамка птичья и стрекозья…»*

Мамка птичья и стрекозья,Помутнела синева,Душным воздухом предгрозьяДышит жухлая трава.По деревне ходит Каин,Стекла бьет и на расчет,Как работника хозяин,Брата младшего зовет.Духоту сшибает холод,По пшенице пляшет град.Видно, мир и вправду молод,Авель вправду виноват.Я гляжу из-под ладониНа тебя, судьба моя,Не готовый к обороне,Будто в Книге Бытия.1967