Стихотворения. Поэмы. Пьесы

Вы ушли,     как говорится,           в мир иной.Пустота…     Летите,        в звезды врезываясь.Ни тебе аванса,       ни пивной.Трезвость.Нет, Есенин,      это        не насмешка.В горле    горе комом —          не смешок.Вижу —     взрезанной рукой помешкав,собственных      костей         качаете мешок.— Прекратите!       Бросьте!           Вы в своем уме ли?Дать,   чтоб щеки          заливал           смертельный мел?!Вы ж   такое     загибать умели,что другой     на свете         не умел.Почему?    Зачем?       Недоуменье смяло.Критики бормочут:         — Этому винато…  да сё…     а главное,          что смычки мало,

в результате      много пива и вина. —Дескать,    заменить бы вам           богему              классом,класс влиял на вас,         и было б не до драк.Ну, а класс-то       жажду          заливает квасом?Класс — он тоже        выпить не дурак.Дескать,   к вам приставить бы            кого из напостов —стали б    содержанием          премного одарённей.Вы бы    в день       писали          строк по сто,утомительно      и длинно,           как Доронин^{198}.А по-моему,      осуществись           такая бредь,на себя бы     раньше наложили руки.Лучше уж     от водки умереть,чем от скуки!Не откроют      нам        причин потерини петля,     ни ножик перочинный.Может,   окажись       чернила в «Англетере»^{199}

,вены   резать      не было б причины.Подражатели обрадовались:            бис!Над собою     чуть не взвод           расправу учинил.Почему же     увеличивать          число самоубийств?Лучше    увеличь        изготовление чернил!Навсегда    теперь       язык         в зубах затворится.Тяжело    и неуместно         разводить мистерии.У народа,     у языкотворца,умер  звонкий      забулдыга подмастерье.И несут    стихов заупокойный лом,с прошлых     с похорон          не переделавши почти.В холм   тупые рифмы         загонять колом —разве так     поэта        надо бы почтить?Вам  и памятник еще не слит, —где он,   бронзы звон         или гранита грань? —

а к решеткам памяти         уже           понанеслипосвящений      и воспоминаний дрянь.Ваше имя     в платочки рассоплено,ваше слово      слюнявит Собинов^{200}и выводит     под березкой дохлой —«Ни слова,     о дру-уг мой,          ни вздо-о-о-о-ха.»Эх,  поговорить бы иначес этим самым      с Леонидом Лоэнгринычем^{201}!Встать бы здесь       гремящим скандалистом:— Не позволю       мямлить стих             и мять! —Оглушить бы      их        трехпалым свистомв бабушку     и в бога душу мать!Чтобы разнеслась        бездарнейшая погань,раздувая    темь      пиджачных парусов,чтобы   врассыпную         разбежался Коган^{202},встреченных      увеча         пиками усов.Дрянь   пока что       мало поредела.

Дела много —       только поспевать.Надо   жизнь      сначала переделать,переделав —      можно воспевать.Это время —      трудновато для пера,но скажите     вы,       калеки и калекши,где,  когда,     какой великий выбиралпуть,   чтобы протоптанней            и легше?Слово —     полководец          человечьей силы.Марш!    Чтоб время         сзади            ядрами рвалось.К старым дням       чтоб ветром            относилотолько   путаницу волос.Для веселия     планета наша           мало оборудована.Надо   вырвать       радость           у грядущих дней.В этой жизни       помереть           не трудно^{203}.Сделать жизнь       значительно трудней.

1926