Стихотворения. Зори. Пьесы

Чтоб жить достойно, мудро, ясно,Готов любить я всей душойВолненье, трепет, свет и знойВ сердцах людей и на земле прекрасной.Прошла зима, вот март, затем апрельИ лета раннего блаженный, легкий хмель.Глициния цветет, и в солнечном пожареСиянья радуги алей, желтей, синей;Рои мельчайших тварейКишат и трудятся на ней.О, этот блеск мелькнувшего крыла,И тела тонкая игла,Их лапки, щупальца и спинки,Когда, усевшись на травинке,Они почиститься спешат!Проворные движенья точны,

И переливен панцирь их непрочный,Как струи, что уносит водопад.В мои глаза, как отраженье,Они вошли, и вот — они во мнеЖивут.О, игры их и в гущинеЛиловых гроздей там и тутИх битв и их любви звенящее движенье!За ними к свету тянется мечта.Пылинки жизни, брызги золотые, —Я отвожу от них напасти злые:И клей на палочках и алчность воробьевЯ нынче бдительный защитник их трудов;Я мастер и люблю хорошую работу:Гляжу — из ничего у них возникло что-то —Постройка хрупкая. Гляжу, как их полетУверен, как умно рассчитаны усилья.

Исчезли, — кажется, под самый небосвод,До самых звезд домчать их могут крылья.В саду — и пир лучей, и пляска звонких ос,И свежесть мягкая в тенистом полумраке,Дорожки длинные и ясные, и розКусты кудрявятся, и тяжко никнут маки.Теперь, когда июнь на дерне молодомПо склонам солнечным себе устроил ложе, —На веки тонкие здесь лепестки похожи,Насквозь пронизанные светом, и теплом.И самый скромный лист и пестик в чаще садаТак строго вырезаны, с четкостью такой,Что весь немойВосторг ума и жадность взглядаЯ отдал им влюбленною душой.Потом июльских дней отполыхает пламя,

Устанет солнце. ВпередиМаячит осень. Робкими шагамиПодходят первые дожди,Цветов сияющих касаясь осторожно.Нам тоже, наклонясь, уста приблизить можноК их венчикам, и мы, целуя прелесть их,Где столько радости и тайны сокровенной,Целуем пламенно в избытке сил живыхУста самой земли священной.Букашки, лепестки, побеги вольных травПлетут своей густой, кишащей жизни сетиВ моем селении, в саду, среди дубрав,Мой домик пеленой прозрачной обмотав;В полудни жаркие и в предвечернем светеНо окнам у меня и над моим крыльцомОни волнуются, жужжат и входят в дом;И даже вечером все трепетанья эти

Так внятно слышу я, что сердцем и умомЖить начинаю в самой гуще ихВлечений страстных и слепых.Меня окутали мильоном крыл блестящих,Из ветра, дождика и света состоящих,Букашки хрупкие и нежные цветы.Мой дом — гнездо: в него как будто рвешься ты,О все живущее короткой жизнью лета!В природе я ищу созвучного ответаУ солнца гордого и слабого стебля.Тычинку и зерно, что нам родит земля,Благоговейными движеньями беру я.Я растворен во всем. Я — плещущие струи,Я — темная листва, я — сонных веток дрожь,Я — почва влажная, еще в росе прохладной,Я — травы тех канав, куда кидаюсь, жадныйИ пьяный радостью, пронзающей, как нож.