Свадебный марш Мендельсона

Представь себе, я была в курсе всех событий. Я думала, ты не слышишь меня, и твою ответную фразу поняла как продолжение твоих забот, моего участия, моего присутствия в твоих заботах. Началом твоего монолога, который ты произносишь там, в своем мире: «Откуда это ощущение вины? Кто наставлял меня, кто? Соберись! Ум, воля — все воедино. Жажда успеха — данность, естественный ход событий. Оглянись кругом. Твои друзья, они недоумевают. И я уступил. Как говорит Зойка, взглянул на мир твоими глазами. «Наука ради утверждения, — сказала ты. — Все остальное потом, после. Сейчас важна победа, триумф. Надо научиться смотреть на мир сверху».

Ты так и сказал: «Только ради тебя».

Съюродствовал, прикинулся слабаком? Случись что не так, съязвил бы непременно: «Все ты!» На всякий случай виноватого пометил.

Запал энергии был слишком велик, и ты заговорил снова:

«До свадьбы и после. Все было отчетливо. Сильные слева, слабые справа. Когда переменилось — не знаю, не заметил. Открыл глаза — ничего не пойму. И там и тут сильные. А может, и там и тут слабые? Твои слова, в них был иной смысл. Живешь и знаешь: там у тебя все в порядке, там держатся. Не все позади, но многое. Нужда, неустроенность. Ты была молодцом! Устала?.. Я понимаю. Надо бросить работу — бросай. Живи так, как тебе хочется, только…»

Ты заулыбался, словно сделал внезапное открытие.

«…Только не задавай мне подобных вопросов. У меня нет резервных клеток мозга. Свободных клеток. Я должен думать о чем-то одном».

Все без особых перемен. Ты думаешь о себе. Я думаю о тебе. Наигранная комбинация и никаких перспектив.

Ты замечал? В любом споре — в гостях, у твоих друзей — я всегда возражала тебе, принимала сторону твоих противников. Не замечал?.. Я так и думала. Удивительная способность любому моему поступку находить простейшее объяснение: каприз, испуг по недомыслию, бабья логика. Ты мне отказывал в праве быть сложной, противоречивой. И даже этим объяснением — элементарным, примитивным — унижал меня. А ребята, твои однокашники, принимали меня в свой круг на равных, превращали в реального противника, с которым приходится считаться, выслушивать его доводы, отвечать на них. Они давали мне еще один шанс разрушить твою первосортность, твою власть надо мной.

Невеселый итог, правда? А по существу, обычная эволюция обычных отношений. Ты склонен считать себя наблюдательным человеком. Я не собираюсь разуверять себя.

* * *

У нас кое-какие новости. Ходили с Зойкой в кино. Весь вечер у нее плохое настроение. Стала расспрашивать, в чем дело, — молчит.

Пришли к нам домой, выпили чаю. Уже половина первого, а она все сидит. Я не выдержала.

— Давай, — говорю, — позвоним Мишке, мало ли, волноваться будет.

Отвернулась, молчит. А потом, смотрю, поворачивается, а по щекам слезы текут, здоровущие, как дождевые капли.

— Кому, — говорит, — нужен звонок в пустую квартиру. Он теперь дома не ночует.

Стала успокаивать:

— Мишка — артист. Любит порисоваться.

А она ни в какую.

— Оставь, — говорит. — Все кончено.

— Да что случилось-то, Зойка?

— А я знаю? Пришла домой, а там записка: «На свете счастья нет, а есть покой и воля». А. С. Пушкин».

Вот так и живем. Мода такая. У каждого свои карманные трагедии. Маленький театр со взрослыми куклами.

Через неделю Мишка вернулся. Голодный, помятый. Ходит по комнате, как тень. Не знаю почему, но я завидую Зойке. Ее не узнать. Вся в семейных заботах.

Спрашиваю:

— Ну как?

— Ничего, — отвечает. — Наладится. Только вот месть никак не придумаю. Он у меня еще запоет, голубчик.

* * *

В школе своя карусель. Директор по-прежнему конфликтует с дедом. Обстановка нервозная. Привычного единодушия нет и в помине. Одни за директора, другие против. Не соскучишься.

Уже на улице меня нагнала тетя Поля. На старухе лица нет, задыхается.

— Барин, — говорит, — лютует. Тебя велено разыскать.

Это она про директора так.

Хотела отмахнуться, а тетя Поля ни в какую.

— Ой, милая, старуху-то пожалей. Он ведь домой пошлет. Усами двигает. Без нее, говорит, не возвращайтесь!!

Терпеть не могу возвращаться. А что делать? Чертыхнулась про себя и пошла назад.

В кабинете тихо, душновато. На стене висит большой портрет Пушкина. Личный дар великого художника бывшей частной гимназии. Свет от настольной лампы освещает смуглые пальцы рук, рядом три листа белой бумаги, исписанные неровным почерком.

— Присаживайтесь, — говорит директор.

Мне не видно его лица, но можно догадаться, директор хмурится.

Директора не покидает вечное беспокойство, насколько его внешний вид, манера держаться соответствуют этому кабинету, выдержанному в стиле величественном и строгом.

Вот и сейчас, картинно откинув руку, опустив тяжелый подбородок на грудь, директор похож на памятник Островскому у здания Малого театра.

— Ну как там у вас? — басит директор.

Не очень понимаю, где это там. Развожу руками:

— У нас там — ничего.

— Обожаю юмор! — фигура директора задвигалась, заколыхалась, подчиняясь глухим раскатам внутреннего смеха. — Скажите, Виктория Андреевна, а что, Рюхин действительно так безнадежен? Я слышал, он изобретательный парнишка.