Сверхчеловек

Никто здесь, в этих местах, никуда не торопится, ни за что не переживает, и…

Много не работает! Они здесь, как бы это поточней сформулировать для нас, привычных к кипяще-бурлящей деловой и напряжённой жизни Штатов или Европы…

Пофигисты! Ну, и любители всяких там карнавалов, корриды, шоу по телевизору.

Никто здесь не стремиться выслужиться, или сделать карьеру, или заработать миллион. Все работают только постольку-поскольку. Лишь бы заработать на кусок хлеба из маисовой муки. И на чай мате. Ну, и счета оплатить. За то же электричество — чтоб ящик не отключили.

Собственно, мне местный менталитет до лампочки.

Поэтому выспавшись, и ощущая, что хотя бы перестал работать внутри этакий генератор, заставлявший моё тело дрожать, а мозг — словно сжимиться-разжиматься, и ноги вполне меня слушаются, отправился я снова в аэропорт.

Здесь подумал ещё раз, уже более конкретно, ту мысль, что пришла мне сутки назад в самолёте.

Во-первых, выбрал я подходящего пассажира, направлявшегося обратно к экватору — всё в тот же Каракас. А потом с пересадкой — в Штаты. И изо всех сил стал внушать ему, что он видел меня. Там, в Каракасе. И я направлялся в Париж. А оттуда — в Прагу. А оттуда — ещё дальше, в Абу-Даби. И что больше всего на свете люблю я, и нуждаюсь для работы — в тепле! Ну и, понятное дело, свыкся я с тамошней обстановочкой.

Поскольку я — тоже не подарок в ментальном плане, а учусь полезным приёмам быстро, внушил я ему всё это, и ещё кое-что, основательно. И так, чтоб его на сознательном и подсознательном вранье подловить было нельзя, даже под гипнозом. В котором мой враг — мастер. Как и мастер «отслеживать» мозги с нужными ему воспоминаниями…

После отбытия своего «заряженного», отправляюсь для того, чтоб осуществить «во-вторых». А именно — иду в небольшое агентство тут же, при аэропорту. Где фрахтую частный самолёт. Для полёта в Панаму. Вот уж тут я постарался: облик принял самый что ни на есть обыденный: срисовал его с того пожилого латиноамериканца, что так мило и даже по отечески нежно будил меня… Наняли мы с «ним» старенькую Сессну, краска с фюзеляжа которой уже порядком облупилась, а где не облупилась — пывыгорела, поздравили с клиентом усатого мрачного, но вполне, как я увидел, компетентного, пилота лет сорока, по имени Хосе (Ну так! Здесь каждый второй — Хосе!) Хименес, расплатились с его хитрозадым (Несмотря на его якобы добродушную и открытую улыбку, видел я, что он тот ещё жук!), и отчалили из сонного Сантьяго в направлении, которое мой враг при всём своём «божественном» воображении посчитал бы диким.

В Антарктиду.

Ну, это я так себе решил.

Босс же агентства, а вначале и пилот, считали, что мы летим в Панаму, за пополнением коллекции шляп, которыми так славится эта страна. А шляпы нужны для «статуса», для демонстрации того, где я побывал, и для посещения Африки. Для сафари.

Где я мечтаю завалить слона.

Уж я постарался выглядеть этаким приветливым и не слишком соображающим лохом. Добродушным, и швыряющимся деньгами. Доставшихся нахаляву, от родственников: подарок на день Рождения.

Но на всякий случай после взлёта мы действительно полетели вначале в сторону экватора. И только когда отдалились от аэродрома километров на сто, повернули, а потом снова — повернули. И двинули теперь уж точно — на юг.

От Сантьяго до ближайшей жилой американской базы ледяного континента более семи тысяч кэмэ. А, следовательно, лететь нам не один день.

Потому что нужно и заправляться, и давать пилоту отдыхать, и самому спать… А поскольку я не хотел, чтоб мой пилот общался со своим шефом, и рассказывал, куда он, загипнотизированный, теперь на самом деле держит курс, на связь мы не выходили. Разве что с диспетчерами тех мест, где садились для дозаправки.

За первые двое суток с большим трудом, и пятью промежуточными посадками — мотор всё время перегревался, и начинал работать с перебоями! — добрались мы до Порт-Стэнли на Фолклендских островах. И у меня раз десять в голове возникала мысль, что зря я в это дело ввязался, и что грохнуться-таки в чёртов океан на самолёте — моя судьба. От которой не убежишь.

Но долетели кое-как. Не без моей «ментальной» помощи — уж залезть мысленно после коллайдера в такое примитивное устройство, как самолётный мотор, мне было нетрудно. И вычислить его слабые места, и подправить кое-что — тоже. Но я — не волшебник. И изношенные детали починить не могу. Поэтому пришлось подсуетиться.

Порт Стэнли, если честно, городом, или даже городишкой — не назовёшь. При всём желании. Тут даже взлётно-посадочная полоса — метров пятьсот. Как раз под нашу стрекозу. Но бензин для заправки имеется. И хоть у меня и возникала мысль остаться здесь, и не лезть в Царство вечного холода, понимаю я. Что чем дальше от населённых мест я буду, и чем меньше народу вокруг меня будет жить, и чем ограниченней будет набор транспортных средств, которыми можно до меня добраться, тем целее будет моя шкура.

Хотя бы в ближайшие пару-тройку месяцев.