Тетрадь с гоблинами

Передо мной высился бело-серый массив больницы. Все мысли о магии, Минувших, Ригори и прочей чертовщине отодвинулись на второй план.

* * *

Бахилы!!!

В каком дьявольском котле их придумали?! И как это возможно – надеть их с первого раза? Сначала я не мог отделить одну от другой. Потом сел на стул, с плеча слетел рюкзак. Одну бахилу я порвал острым носком. Другую не смог разлепить.

– Тебе помочь? – спросила мама. Она стояла в дверях.

– Нет, я как раз справился.

Мама выглядела уставшей и подавленной, хотя и старалась показывать позитивный настрой, даже улыбалась.

– Пойдем, нам сюда.

В холле дед с двумя сетками фруктов в руках навещал девушку, одетую в домашний халатик. Мы миновали регистратуру и турникет. Потом зашли в дверь рядом с гастроэнтерологическим отделением, где была лестница. Мама молчала. Только на вопрос: “А нам в какое отделение?” машинально ответила что-то вроде: “В сердечное”. На втором этаже – длинный коридор. Слева громоздились двойные двери со страшной надписью “Операционная”. Мы свернули направо.

Нас ожидал врач.

– Сын, – указала мама на меня.

– Очень хорошо, – сказал доктор черными усами-завитушками и повернулся к маме. – Пойдемте ко мне в кабинет. Хочу с вами кое-что обсудить.

– С вами можно? – спросил я.

– Нет, – сказала мама. – Зайди пока к отцу.

– А где он?

– В палате номер четырнадцать. Сразу за тем столбом.

– С папой можно поговорить?

– Если он не спит, – улыбнулся врач.

– А что с ним?

– Дим. Потом, – сказала мама.

Папа все-таки спал.

Вторая койка пустовала. Мы были одни. Я. Папа. Печаль. Она пряталась во всем: в капельнице, подведенной к папиной руке. В белых носках, всунутых в папины туфли. В целлофановом пакете с лекарствами на тумбочке, даже в «БМВ» Джека на стоянке за окном. И в мониторах с кардиограммой и сердцебиением. Нормально ли стучит его сердце?

Я сел на край кровати. Посмотрел на доброе и вместе с тем – встревоженное лицо отца. Какие процессы в его организме дали сбой? Я понимал: дело в детском городке. Папа так отдавался любимому занятию, что, потеряв его, потерял часть себя. Такой уж мой отец: для него человек не ограничивается телом. Он состоит из того, что создает, как бы клонируя свою душу.

В каждом учителе живет его ученик. Папа – мой первый учитель. В нем, в его преданности миру и горящих глазах, я хочу видеть себя.

И я смотрел на него, на беспомощного физически, но такого могучего ментально, и чувствовал освобождение. Не знаю, от чего. Словно выросли крылья, и хотелось лететь…

… вдруг я отчетливо услышал голоса. Они доносились не из-за стенки. Диалог звучал здесь, рядом, и незримый навигатор в голове дал понять, что собеседники находятся метрах в пятидесяти, в кабинете кардиохирурга. Один из них – моя мама.

– Я подозреваю, что у вашего супруга тромб в одной из коронарных артерий… Такое случается в результате инфаркта, но пока я бы воздержался от выводов, это подозрение. Необходимо провести коронографию и принять решение, что делать дальше.

– Делать что?

– Наряду с консервативным лечением, направленным на тромбо́лиз, скорее всего нам придется осуществить аортокоронарное шунтирование.

– Я ничего не поняла. Я не врач.

– Это сложная процедура, ее цель – повысить шансы человека с подобными проблемами дожить до старости. И исключить рецидив. Она… весьма дорогостоящая.

– О какой сумме речь?

– По-разному. Не меньше тридцати тысяч.

– Тридцати тысяч чего? – упавшим голосом спросила мама.

– Американских долларов. Но не будем загадывать раньше времени.

– А если без нее?..

– Если мои подозрения подтвердятся, то… Понимаете: ничего гарантировать нельзя. Некоторые живут с этим долго и счастливо, но инфаркт может случиться повторно.

Я вынырнул из разговора, как из воды, нет, не воды – из болота, с торфяного дна. Меня трясло. Шунтирование, инфаркт, “случиться повторно”, тридцать тысяч баксов.

И – это магия. Я слышал людей, которых рядом нет. Она сработала. Она здесь. И сейчас – самое время ею воспользоваться. Не терять ни минуты, а то убежит. Я придвинулся ближе к отцу. Поймал себя на том, что сделал очень театральное и, наверное, глупое выражение лица волшебника. Протянул руку. Закрыл глаза, зажмурился. Сосредоточился. Постарался прогнать из головы все лишнее.

Здесь только я, папа и магия.

Пора действовать.

В своей фантазии я визуализировал волшебство в виде цветных радиоволн. Подумал об Аннет. Перестал думать. Представил, как волны выплывают из ладоней, и, подобно прибою, проникают в грудь отца. Повторил упражнение. Изменил цвет волн. Вспомнил Хозяина Башни. Дядю Витю. Пса Буйвола, разрывающего хулиганов… Вернулся в палату. Изменил форму волн. Вообразил, как меняется кардиограмма. Подумал, что это опасно. Потом еще что-то… Так я пробовал и пробовал, пока не заболели от напряжения глаза и вытянутые пальцы.

Ничего не случилось. Да и что могло случиться? Экраны бы запищали: “бинго”? Какая глупость. Я отвернулся. Как вообще работает эта дурацкая магия? Активируется, когда не надо, тупит, когда надо? В точности как мой старый телефон.