Тибет, или Изумрудная Чаша Патриарха

– Я знаю, Стиви, что ты любишь сок, особенно манговый, и пьёшь его каждое утро. Но сейчас вечер, и для меня можно сделать исключение, правда же? Я всё-таки старше твоего покойного дедушки лет на двадцать. Прояви уважение.

– Я наслышан о вашей конспиративности, – растерянно откашлявшись, промолвил Стив.

Американец посмотрел на Митчелла, который вместе с агентами продолжал держать оружие наготове, но был просто раздавлен хладнокровием Отто Рана. Милутинович лёгким движением головы из стороны в сторону показал Митчеллу: «Не надо».

ЦРУшник опустил свой «Узи» и повернулся к подчинённым.

– Все на выход.

С уходом американцев бутанцы, сидящие в ресторане, опять спрятали оружие под столы.

Стив был американцем хорватского происхождения и отлично знал свою родословную, как и подобало человеку его круга. Но, как любой американец, не относился к своим предкам с особым пиететом. В этой жизни его интересовали только деньги. Его крайне удивило общение с человеком, который был старше его деда, умершего ещё до рождения самого Стива. Да и судя по осведомлённости старика и его умении расставлять нужные акценты, миллионер понял, что Отто Ран опасней любого другого конкурента. А когда конкурента нельзя убрать, с ним нужно договариваться.

В бутылке «чиваса» уже проглядывалось дно, а Отто со Стивом так и не начали серьёзного разговора. Стив собирался было перейти к делу, но немец снова его опередил.

– У меня есть то, что тебе нужно… – старик многозначительно посмотрел в глаза Стиву, – но оно нужно и мне. Как быть?

– Изумрудная Чаша Патриарха? – улыбнулся Стив. – В таком случае, мистер Ран, и у меня есть то, что нужно вам, – двенадцать статуэток Кали. Но они нужны мне самому. Как быть?

– Все эти безделушки мертвы, если не знать самого обряда, – веско заметил Отто.

– Есть дневник Азира Кансакара. Он был написан проводником…

– …Знаю, я его допрашивал, – перебил старик.

Стив понимал, что козырей в игре с Отто у него нет, и начал юлить.

– Вы же понимаете, что сейчас объединяется весь мир…

– …Ты куда клонишь, мальчик? – грозно воскликнул старик.

– Никуда, – извивался Милутинович, – к чему мне эти игры… У нас с вами общий враг.

– Какой же? – надменно поинтересовался Ран.

– Виктор Лавров! – выпалил Стив.

– О-о-о-о, – засмеялся немец.

– Этот человек не так прост, как вы думаете! Он стоит целой армии наёмников. Я знаю, что говорю… – утверждал миллионер.

– Этот русский… – начал Отто.

– Он не русский. Он – украинец, а это ещё хуже! – не унимался Стив.

– …Этот человек сейчас у меня, – осадил американца Ран. – Я его взял, как токующего глухаря. Голыми руками… И он заговорит… при одном условии, о котором я вам, извините, не скажу.

– Я не верю вам! – разозлился американец. – Вы блефуете!

– Ваше право… – улыбнулся немец и невозмутимо достал английскую сигару.

– Покажите мне его! – нетерпеливо вскрикнул Милутинович. Спокойствие старика приводило его в бешенство.

– Это зачем?

– А хотя бы затем, что половина артефактов для обряда у меня! Мы с вами в одной упряжке, герр Ран. Без меня вам в этом деле не обойтись.

Старик глубоко затянулся сигарой, потом выпустил кольцо дыма. Пауза затянулась. Отто провожал взглядом выпущенное кольцо, медленно поднимающееся к потолку забегаловки.

– Знаете, мистер Милутинович, пока вам нечем меня заинтересовать.

Стив чувствовал, как этот старый эсэсовец просто размазывает его по стенке, как последнего мальчишку. И он пошёл ва-банк.

– Прия Кансакар у меня, – отчеканил он.

Старик замер, глядя в одну точку.

– Эта сучка у вас? – спросил Отто дрогнувшим голосом.

– Да.

– Ну что же, мистер Милутинович. Я думаю, мы с вами сможем договориться.

Над Ло Мантангом стоял глубокая ночь, когда Отто и Стив в сопровождении полусотни человек направлялись к «темнице», где сидел Лавров. Уже на подходе к дому кто-то из свиты споткнулся о тело молодого гурка, распластавшегося на земле с громадным тесаком в груди и застывшими стеклянными глазами. Увидев труп, Отто ускорил шаг и первым вошёл в здание. В открытом нараспашку помещении было темно. Немец подал знак кому-то из своих бутанцев, и тот включил фонарь и осветил путь. Отто и Стив зашли внутрь. Свет фонаря осветил страшную картину: посреди комнаты стоял, неестественно завалившись назад, Дирк Ягер. Он был мёртв. Копьё, пробившее спецназовца насквозь, уже потемнело от стекающей по нему крови. Оно упиралось в деревянный пол и таким образом не давало трупу молодого немца упасть. Отто спокойно посмотрел на мёртвого Ягера.

– Ты был хорошим солдатом, юнге…

– Вот видите! – торжествующе воскликнул Стив. – Я же говорил, что этот Лавров стоит целой армии!..

Виктор и Лопен шли по старому и уже знакомому украинцу коридору-тоннелю. Журналист и монах, идя рука об руку, направлялись в сторону молитвенного алтаря – туда, где под куполом из неизвестной разновидности хрусталя горел огонь.

– Что это? – как много дней назад спросил Виктор, заведомо зная ответ.