Том 1. Стихотворения 1906-1920

Любовь! Любовь! И в судорогах, и в гробеНасторожусь — прельщусь — смущусь — рванусь.О милая! — Ни в гробовом сугробе,Ни в облачном с тобою не прощусь.И не на то мне пара крыл прекрасныхДана, чтоб нá сердце держать пуды.Спеленутых, безглазых и безгласныхЯ не умножу жалкой слободы.Нет, выпростаю руки! — Стан упругийЕдиным взмахом из твоих пелен— Смерть — выбью! Верст на тысячу в округеРастоплены снега и лес спален.И если всё ж — плеча, крыла, коленаСжав — на погост дала себя увесть, —То лишь затем, чтобы смеясь над тленом,

Стихом восстать — иль розаном расцвесть!

Около 28 ноября 1920

«Целовалась с нищим, с вором, с горбачом…»

Целовалась с нищим, с вором, с горбачом,Со всей каторгой гуляла — нипочем!Алых губ своих отказом не тружу,Прокаженный подойди — не откажу!Пока молода —Всё как с гуся вода!Никогда никому:Нет!Всегда — да!Что за дело мне, что рваный ты, босой:Без разбору я кошу, как смерть косой!Говорят мне, что цыган-ты-конокрад,

Про тебя еще другое говорят…А мне чтó за беда —Что с копытом нога!Никогда никому:Нет!Всегда — да!Блещут, плещут, хлещут раны — кумачом,Целоваться я не стану — с палачом!

Москва, ноябрь 1920

(Взятие Крыма)

И страшные мне снятся сны:Телега красная,За ней — согбéнные — моей страныИдут сыны.Золотокудрого воздев

Ребенка — материВопят. На папертиНа стягПурпуровый маша рукой беспалойВопит калека, тряпкой алойГорит безногого костыль,И красная — до неба — пыль.Колеса ржавые скрипят.Конь пляшет, взбéшенный.Все окна флагами кипят.Одно — завешено.

Ноябрь 1920

«Буду выспрашивать воды широкого Дона…»

Буду выспрашивать воды широкого Дона,Буду выспрашивать волны турецкого моря,

Смуглое солнце, что в каждом бою им светило,Гулкие выси, где ворон, насытившись, дремлет.Скажет мне Дон: — Не видал я таких загорелых!Скажет мне море: — Всех слез моих плакать — не хватит!Солнце в ладони уйдет, и прокаркает ворон:Трижды сто лет живу — кости не видел белее!Я журавлем полечу по казачьим станицам:Плачут! — дорожную пыль допрошу: провожает!Машет ковыль-трава вслед, распушила султаны.Красен, ох, красен кизиль на горбу Перекопа!Всех допрошу: тех, кто с миром в ту лютую поруВ люльке мотались.Череп в камнях — и тому не уйти от допросу:Белый поход, ты нашел своего летописца.

Ноябрь 1920

«Я знаю эту бархатную бренность…»