Том 12. Стихотворения

Пускай мои стихи, поющие Мечту,У прозы лучшее усвоят — простоту!Порой и я, Андре, шутливо струн касался…Однажды в юности — в те дни, когда пыталсяЯ книгу прочитать лесов, полей и гор,

Когда я жил в саду, где звонок птичий хор,Где на листах блестят жемчужинки-росинки,Когда я, одинок, бродил, срывал барвинкиИ грезил, — мне одна промолвила из птах:«Напрасно ты всегда витаешь в облаках,

Поэт! Твои стихи, что песен птичьих вроде,Могли б понравиться насмешнице-природе,Когда бы ты писал не пыжась, снизив тон.Хоть полон вздохов лес, — тебя освищет он.Природа весела, и громового смеха

С Олимпа иногда раскат доносит эхо.И ветер не слезлив, а буен и суров,И вряд ли на романс похож потока рев.Со словом выспренним простое слово сблизитьНе значит, о певец, поэзию унизить.

Природе подражай! Она, в столетий мглеБок о бок поместив и Данта и Рабле,Обжорство Грангузье и голод Уголино,Сливать умеет скорбь с весельем воедино».

Ле-Рош, июль 1830

ОТВЕТ НА ОБВИНЕНИЕ