Том 3. Песни. Поэмы. Над рекой Истермой (Записки поэта).

А капель танцует в кадках,По-синичьи «пинь» да «пинь»,А девчата ходят в тапках,Просят деда:      — Шубу скинь!На пригорки, на долинкиВыноси, весна, новинки,Веселей в гудки гуди,Подымай, тряси, буди!

II

В два окна читаленка,Свет струится ровный.Там народ питаетсяПищею духовной.Вот опять валят гуртом,Хоть весь день и заняты.Не соленым огурцомИ не водкой манят их.Виктор Лугов нынче лектор,Он расскажет все конкретно.Он еще не на трибуне,Вьется около девчат.Самого терзают думы,

Как бы лекцию начать.Встал он возле гармониста,На гармошку посмотрел,Подал руку трактористу:— Здравствуй, Вася! —            И запел:— У меня златые горыИ гороха и овса! —Гармонист за переборы,А певец за уговоры:— Не старайся, песня вся!Вы пока оставьте вальсы,Я вам лекцию о Марсе.Вот с чего наш Лугов-тоВсем девчатам грезится,Вся рубашка в пуговках,Вся тетрадка в тезисах.Ровно двадцать лет ему,Худенький и тоненький,А шевели́т планетами,Как яблоками-антоновками.Все узнать пытается,Мыслью осиянный,Чем они питаются,

Эти марсиане?Где стада пасутся?Как у них с лугами?Есть ли там капустаИ супы с грибами?В платьях крепдешиновыхЗакружились пары.— Эй, ты, не дыши на насПережитком старым!

III

Скороходы хочется пошить,Чтобы по земле своей спешитьЗа звенящим голосом ручья,За веселым окриком грача.Вешним полем едет солнцеНа колесах тракторных.— Я работаю, — смеется,—На горючем атомном! —А дорога не обсохла,На овражке у рябинОторвался луч от солнцаИ пошел гулять один.К предколхоза он стучится,

Словно нищий по ломо́ть.— Как живете? Есть мучица?— Есть! А нет — легко смолоть!Над карнизом: — «Гули, гули», —Зерна голуби клюют,Бабки внучкам: — «Лю-ли, лю-ли!» —Колыбельные поют.Луч уселся над карнизом,Как колхозный старожил,И на голубе на сизомДобрый взгляд остановил.— Как дела, голубок?— Ничего, дорогой,Свил гнездо в солдатской каске,Ожидаю голубят.Миру — мир.Конец опаске! —Луч смеется:— Очень рад!

IV

А грачи орут: — Мы тожеЗемлепашцы старые. —В борозде за огорожейВажно ходят парами.

А один, совсем разутый,Все выкрикивает,За учетчицей АнютойВсе подпрыгивает,Что-то все соображаетГолова крылатая,За большие урожаиВ поле рьяно ратует,Он, как спецкорреспондент,В черноземе до колен,Лезет в землю носом,Теребит вопросом:— Сколько выпахали?Сколько высеяли?— Двести семьдесят процентов!— Это мыслимо ли? —Вот и первое зерноПало в мякоть пахоты,Янтарем горит оно,Светится, как яхонты.Повернулось с боку на бокВ теплом затемненьице,В том брало пример у бабок,Что на печке греются.