Товарищ мой

Сегодня День поэзии в Москве.Участвовать мне надо в этом деле.Но я встречаю медленный рассветВ далеком шумном городе Марселе.Иду в берете, трубочкой сипя,Не отличаясь внешне от француза,И только повторяю про себя:«Я гражданин Советского Союза».Присяги нашей главные словаВ разлуке для души необходимы —В них жизнь, борьба, поэзия, Москва,И встреча, и прощание с любимой.

Вокруг меня бушует старый порт,Торгует женской честью, скользкой рыбой,Тяжелого линкора темный бортНа рейде высится угрюмой глыбой.Куда корабль отчалит через час?Но гость не должен спрашивать об этом.Сегодня День поэзии у нас,Сто магазинов отдано поэтам.Они торгуют книжками, ониЧитают, отвечают на вопросы.Но почему средь праздничной возниЗвучат стихи, унылые, как осень?Товарищи! Соперники! Друзья!

Пусть к вам в Москву за книжные прилавкиТревога прорывается моя:Линкор уже готовится к отправке,А мы в стихах не много ль развелиДешевых воздыханий и печали,Как будто все бои давно прошли,Орудия и трубы отзвучали?На нашей стороне — мечты, любовь,Но для того, чтоб миру стать счастливым,Как парус ветром, должен стих любойНаполниться присягой и призывом,1956

ОЛИВЫ

Через Альпы зимою прорвалсяВ теплый край ураган ледяной,И померзли оливы в Провансе,Покорежились все до одной.Ветви их, как сожженные руки,Словно черные кости скелета,Простираются в горе и мукеСредь цветенья приморского лета.Здесь я гость, человек посторонний,Нет мне дела до этих олив,Что стоят на Гаронне и Роне,Снегом ветви свои опалив.

Но печалюсь я, честное слово,О садах, как о самом родном:Для советского сердцаЧужогоНету горя на шаре земном.Все ищу, где привился росточек,Где зеленый пробился листочекИ покуда к французским оливамНе вернется цветенье опять,Не хочу, не могу быть счастливым...Жаль, что этого им не понять!1956

РАБОЧИЙ ПАТРУЛЬ