Цурюк

— На колени, рабы божии! Господу помолимся — аллилуйя! — в свете дотлевающих купальских огней обрисовалась из тьмы, бренча веригами, нарочито сгорбленная фигура в ветхой хламиде.

— Мы не рабы, мы вольные хлебопашцы, — неохотно отвечали от костров. — Сам-то чьих будешь, прохожий?

— А то не признали? — осклабился святой. — Я ваш пастырь, блаженномученик Атбросим. Послал меня к вашему стаду Иегова, Бог Израиля… Бог-ревнитель из святой земли Палестины — будить языческие сердца ваши благостью своей неизреченной…

— Выпил — вали домой, мужик, — отрезал Дерендяй, заслоняя собой Катю от стервятника. — Израиля-ебову прими до кучи… Наша святая земля — Русь, а отец — Сварог. Сегодня — гуляем. Ещё вопросы?

— Сварог ваш — древесный пень, идолище поганое! — возопил святой. — В топку! Слушайте: Буду топтать вас в кровавом точиле, ибо Я — ваш отец! Второзаконие, глава 28-я, стих 49-й!

— Это в каком же смысле, прохожий, вас следует понимать? — лениво поинтересовался Ерошка — косая сажень в плечах, отрываясь от сомлевшей в его объятиях Дуняши и передавая приятелям жбан с недопитой медовухой. — Ежели по-русски, чучело — хочешь сказать, что ты — мою маму?… Нет, все слышали? — некрупное бревнышко, как бы случайно очутившееся в его ладони, прочертив дугу, вписалось божьему человеку аккурат промеж лопаток.

… — А чо, он первый сматерился… — притворно захныкал схваченный Дерендяем за ухо юный верзила, роняя на траву дрын.

— Тьфу, теперь вони не оберёшься, — сплюнул в золу дядька.

Катя дрожала у костра, натянув на зелёные волосы какую-то дерюгу. Вот и потусовалась…

Ветхий Атбросим лежал ничком, на всякий случай не шевелясь, но всё примечая… Не соврали, выходит, про русалку! Искушение бесовское… «Отсеки член искушающий»… — артритные пальцы, путаясь в веригах, нащупали под рясой вяловатое искомое…

— Ужо вам, антихристы! — бормотал он, добравшись к полудню до обители Обрезания Господня. — Народ наглый, который не уважит старца и не пощадит мученика…

* * *

Успешно преодолев с помощью Якова Блюмкина Портал в направлении «Рябиновка — Блоксберг», Макс фон Боль приободрился. В реальности еврей оказался не столь страшен — народные предания Рейха явно демонизировали древнего врага. Хам и жулик, разумеется, изрядный — впрочем, как и все русские…

Бубен Боль предусмотрительно запер в автоматической камере хранения на вокзале. На входе в резиденцию доктора Штайнера шарфюрера вежливо разоружил улыбчивый слуга-тибетец в пурпурной рясе. Блюмкин тем временем, отведя хозяина в сторону, в двух словах посвятил его в положение дел. Доктор светски кивнул:

— Проходите, Макс, рад видеть. Чёрная форма вас стройнит — весьма элегантный пошив. А мы тут как раз говорили с моими молодыми друзьями о будущем Европы, так что вы кстати. Знакомьтесь — Адольф Хитлер, Герман Гёринг… Возле столика с напитками — наш американский коллега мистер Пью. Впрочем, это уже не важно, он по обыкновению ушёл в себя… Перед тем, как мы начнём, слово имеет херр…

— Исаев! — подсказал Блюмкин. — Я, господа, как и вы, работаю на вполне конкретные структуры, посему предлагаю забыть на время наши разногласия. Вы печётесь о светлом будущем своего Отечества, большевики — о счастье всех прочих народов Земли… То и другое, некоторым образом, фуфло — ибо будущего нет.

— Так говорил Заратустра — и это же независимо от него начертает своим калом на сливном бачке русский панк Боня, повесившись в вокзальном сортире города Цурюпинска в две тысячи девятом году… А к мёртвым принято относиться с пиететом. Итак, напомню азы.

— Никто не писал на небесах никакой Книги судеб — отвечаю, как махровый еврей. Всё, что мы имеем — это бесконечное пространство вариантов. При том, что будущее каждого формируется из его собственных тайных страхов и вожделений. А поскольку у всех живущих на сегодня они довольно типовые — будем иметь то же самое типовое говно — как в России, так и в Германии, различия ничтожны…

— По-вашему, господин хороший, Фатерлянд уже ничего не стòит? «Родина — это там, где мне хорошо» — так, кажется, говорится у вас — жрецов ссудного процента? — брюзгливо перебил его Адольф.

— Где тебе могло быть хорошо, шлемазл — если бы не метался по пивным, а сидел на жопе ровно и писал свои пейзажи, — парировал Блюмкин, переходя на жаргон. — Пардон… Но если бы вы только знали, херр Штайнер, сколько будут стоить подмалёвки этого оболтуса на Сотбис к примеру в 2012 году… Да чтобы я так жил!

Фон Боль от такой наглости невольно потянулся к пустой кобуре… Хитлер по привычке вскинул кулаки, чтобы разразиться ответной тирадой — но смолчал… Лишь в зрачках будущего владыки полумира мелькнула на миг тень пресловутой Weltschmerz[13]…

— Брейк! Не будем ссориться, господа! — мягко произнёс Штайнер. — Мы собрались здесь, в сущности, не за этим…

* * *