Цветной бульвар

Что у нас тут с тобой?Адрес – почти любой.Воздух – настолько плох,Что попугайчик сдох.Что у нас там потом?Я над сухим листом,Ты – на пути в сапсан,Питерский партизан.Что у нас про запас?Денежек – в самый раз,Если бы не лгуны,Взявшиеся с луны.Кто нас сто раз спасал?Именно он, сапсан.Синий – как тетива.Сильный, как вся Москва.

09.11.2013

В двух совсем небольших словах:Я рассохлась в важнейших швах.Разошлися мои бока

И не сшились еще пока.Что ж я лодку свою кляну?А пойду-ка, переверну…Просмолю ее всю, покаЕще дышат с трудом бока.Они дышат с таким трудом —Будто тонким покрыты льдом.Или тот, кто придумал лед, —Мне уже дышать не дает.

10.11.2013

В темноте, когда ни предмета,Ни шумов, ни книг, ни людей, —Он приходит – ни то, ни это,Мой маленький Асмодей.Он растерзывает утенка,Он невинного ест козла…И мокра его бороденка,И морденка честна и зла.Он журналы мои разрушит.Уничтожит мою хурму.А потом меня обнаружит —

Запечатанную в тюрьму.И тогда он достать захочетМою голову из угла —И топочет, рычит, грохочет —И я выкачусь, в чем была…Сколько раз мохнатые рукиДоставали меня во мгле…Горловые чудные звуки —Невозможные на земле —Разносились…Глаза палились —Зеленущие, мир другой.Так мы в утро и провалились —Асмодей ты мой дорогой.

11.11.2013

Внутри меня – восстание ткачей.Буянов записных, бородачей.Оболтусов лионских, дурачков,Упившихся до красноты зрачков.Но там же – и восстание ткачих,

Готовых лечь за каждый мужний чих.Готовых всю себя отдать,С чепцом —Делимую меж мужем и отцом.Но тут же и восстание детей…Вот мы и дождалися новостей.Детишки тут. Бодры как огурец.В провинцию назначенЖиль де Рец.

11.11.2013

И клинопись кардиограммы,И знаки тайные узи…Вот жизнь одной неюной дамы.А уж какой – вообрази.Одно суровое коленце —И небольшое полотенцеПодмокшее на горьком лбу…Почти вершит твою судьбу.Приляжем-ка, планше-планшетик.Постыдный высветлим сюжетик.Положенная на слова —

И не кружится голова.

12.11.2013

Пускай же выкипает супИ как-то сам спасается…У Бенедикта первый зуб —Того… И не кусается!Теперь все будет весело,Все будет по-хорошему.Мое побитое селоПокроется порошею…Уйдет проклятая чума,Мы вслед ей кинем валенком.Ну и окажется – зимаВ аббатстве нашем маленьком.

12.11.2013

А кто не явится, сквозь дождь и снег, во Вражек —Пусть больше руку даже мне не подает.Там буду я, как прежде, в ворохе бумажек.Но и с гитарой все же. А она – поет.

16.11.2013