В Бездне

4

А что, если всё это кажется только,Что важные вещи случаются с нами?А что, если мы — отставные букашки,И что это всё растворится клубамиБезмозглого дыма в расщелине мира?А что, если просто мы станем другими,Жующими взрывы истерзанной плоти?А что, если Бог пристрастился к охотеЗа странными случаями в подворотняхПрокуренных истин и траурных празднеств?А что, если в храмах поют не о том нам?А что, если пение сделалось тёмным?А что, если мы, удавившись упряжкой,

Нащупаем прыщик на собственной ляжке,И в этом прыще различим непременноНамёк на присутствие целой вселенной,Наличие вечного гнусного плена,В котором содержит нас всех мирозданье?А может, мы просто боимся признанья,Отсутствия смысла и верных ответовДля нас, для бродяг и невольных поэтов?А что, если всё только кажется нужнымИ если любовь не нужна обоюдноНи тем, кто её прославляет в потёмках,Ни тем, кто готов поперхнуться издёвкойИ верить беспечно в своё постоянство,Пометив рукой ключевое пространство,

Где скважин замочных роится проклятье?!Ну как вам такое моё восприятье?Волнительно? Да, безусловно, и тошноОт вечной взъерошенности и подошвы,Которой нам смерть наступает на горло.Мы любим её, безусловно, притворно.Закончивши дни так бесславно, позорно,Без счастья, без дум, просто выпалив слёзно:«Нам хватит осмысленной боли!» — и поздноВернуться назад, где бушует сомненье,Где — нет, не горят! — только тлеют поленья,Где в каждой улыбке теперь и сначалаУкромно укрыто змеиное жало.

5

Мне кажется, что я добрее Бога.Когда я мог, то многим я помог.За доброту мне, видно, в ад дорога,Туда меня отправит добрый Бог.Коль каждый получает во что верит,То мне достался б точно Бог добрей,Который не предаст и не изменит,И не предложит мне поесть камней.Я недоволен. Да, я недоволен,Мне неприятен нашей крови цвет.И среди звона громких колоколенЯ так искал, но не нашёл ответ:Зачем всё это тучное безумство,Водоворот из пошлых сточных вод?

Кто хочет верить в высшее искусство,Меня едва ли до конца поймёт.Я не могу привыкнуть откровенноМолчать и верить в царственность могил!Я никого ведь так и не простил,Как не прощают все обыкновенно.И бархат пальцев мне зияет, какПустой вопрос на крене изголовья.Я не люблю поповское сословье,Самодовольство рясы и кулак,Которым бьёт в затылок поп-дуракПодростка, уязвлённого безбожьем.Отвратно как-то всё это, и рожи,Увы, мне эти не забыть никак.