В игре

– Вот и я так же думаю.

– Ладно, подготовь парня к перевозке. Сколько он еще теперь протянет, как думаешь?

Время игры: 25 740:05:23

Уровень: Грин-Гласс, квартал Яма

Принадлежность уровня: Умник

Сохранение: постоянное

Здоровье: 100 %

Тоненький писк электронного комара. Настойчивый, надоедливый, назойливый. Там, за стеной моей каморки. Спать хочется. Но соседка встала уже. Я присмотрелся к пятну на штукатурке потолка, одному на двоих с соседкой. Не пропало. На прошлой неделе сосед сверху, обдолбавшись чем-то, забыл выключить воду. Последствия аварии ликвидировали вдвоем, еле нашли у него старое ведро и тряпку. Теперь нужно было делать ремонт, но так не хотелось…

Из-за тонкой перегородки еле слышно донеслось:

– Хватит валяться, тряпка… тебе уже на работу пора. И кошку кормить, да, малышка?

Провалялся минут двадцать, решая – вставать или нет? Что там на улице? Крохотное оконце выходило на районную площадишку. К дальнему концу, к еле светящейся красной «М» торопилась соседка. Из подворотни вслед ей было дернулись несколько быстрых, уверенных в себе теней, но…

По асфальту, вколачивая подкованные каблуки, шел патруль. Широкоплечие фигуры в красных мундирах, высоких киверах с индивидуальными номерами и одинаковыми бесстрастными лицами. Cамо олицетворение Закона и Порядка. Именно так, с большой буквы. Воплощенная забота Правящих. Вот они, Правящие, повсюду смотрят c мониторов вниз на жителей мудрыми и отеческими взорами: Фокусник, Звероликий, Железяка, Умник, Одноногий и Оборотень. А поверх них смотрит всепрощающим материнским взглядом Доротея. Великая и непоколебимая Доротея Сент-Жак. Все это уже привычно до колик в печенке.

Да, стоило думать тогда, три года назад. Обо всем. И о последствиях отношений с девушками и любви к играм, точно вам говорю.

Наиль Выборнов

Перерождение

Посвящается всем близким людям, которые сейчас далеко от вас.

Просите, и дано будет вам; ищите, и найдете; стучите, и отворят вам…

Евангелие от Матфея

Застрять в компьютерной игре. Оцифроваться. С кем еще это могло случиться, кроме как со мной? Я неудачник.

Нет, с одной стороны, действительно интересно, ведь у тебя есть абсолютно новая жизнь, наполненная приключениями. Освободиться от оков стареющего тела, получить новое, вечно сильное и молодое. Чтобы излечиться от любой болезни, достаточно просто сходить к клирику, который прошепчет пару заклятий, и ты снова здоров.

Когда я превратился в кусок программного кода, в набор единиц и нулей? Когда логаут перестал отвечать, как и экстренное отключение от виртмира? Я уже не помню этого дня. После него прошло слишком много других дней, сначала наполненных весельем, а уже потом ненавистью и отчаянием. Время тут идет совсем иначе. Но прошло больше года, это точно.

Очередная таверна в провинции, где-то в отдалении от столицы. Порция доброго эля, миска тушенного с бобами мяса, кусок ржаного хлеба. Вкус чувствуется, но он отличается от того, что был в настоящей жизни. Фальшивка.

Я доедаю мясо, дожевываю хлеб и, разглядывая свое отражение в пиве, тихо молюсь. Молюсь о том, о чем я мечтаю всю свою новую жизнь. Молюсь не выдуманным богам и демонам, которым поклоняются остальные жители этого мира, я молюсь тому настоящему Богу, который сотворил нашу Землю и всех людей на ней.

«Боже, пожалуйста, верни мне прошлую жизнь. Позволь снова жить с матерью и отцом, они – самое дорогое, что есть у меня. Сделай все это сном, позволь мне проснуться».

Он не слышит меня. Или не хочет отвечать. Или просто слишком занят… Хотя, может, он знает все обо всех. Он – Бог, а я даже не человек. Уже не человек.

Помолившись, я бросаю на стол несколько золотых монеток и поднимаюсь наверх, к себе в комнату. Даже звон монет тут не такой, как в жизни.

Засыпая, каждый раз я думаю, что завтра проснусь у себя дома от того, что мама будет меня будить и ворчать, что опоздаю в школу, совсем как раньше. Думаю так долго, что убеждаю себя в этом.

Но каждое утро разочаровываюсь.

Попробовать рассказать кому-нибудь о своей беде? Думаете, я не пробовал? В лучшем случае мои собеседники могли только покрутить пальцем у виска. В худшем называли сетевым маньяком и начинали сторониться.

С тех пор я решил скрывать свое отличие от остальных игроков.

Ни с одной компанией я не мог играть вместе дольше недели: потом кто-нибудь спрашивал, почему я круглые сутки онлайн, и приходилось бежать прочь, скрываться.

Поэтому я тут, в тавернах, расположенных на полузаброшенных трактах. Я сторонюсь столиц, я не могу вступить в клан, иначе все начнется заново.

А я этого не хочу.

Шкуры оленей дают достаточный доход, чтобы хватало на еду. Я убиваю оленей, ем, молюсь и сплю. Как в том попсовом женском романе…