Влюбляться лучше всего под музыку

Паша

Осталось пережить всего пятнадцать часов.

Целых пятнадцать часов.

За окном уже темно. Мелькают бесконечные макушки деревьев, изредка можно увидеть поля, простирающиеся, кажется на километры. А потом снова: елки, елки, елки. И поезд движется монотонно с этим странным «ты-ды, ты-ды, ты-ды, ты-ды» навевающим невыносимую, просто адскую тоску.

Сижу в своем купе, пялюсь на красный закат за стеклом. Мышцы ноют: изводил себя вчера отжиманиями и чересчур долго качал пресс. Это обычно помогает отвлечься, когда мелодия не клеится. Ты словно уловил что-то такое, витающее в воздухе, тянешь за ниточку, истязаешь струны, а оно никак не хочет ложиться на ткань всего мотива. Вот в такие моменты упражнения — самое то.

Кстати, о воздухе. Моя соседка, бабулька лет семидесяти, сидит возле столика и чистит яичко. Это не мои слова. Она так и сказала: «яичко». Нет, не так, а: «держи яички, сынок». Пыталась угостить меня. Отказался. Вот теперь она полностью захватила стол, разложила на нем газеты, чистит «яички», посыпает солью и тщательно жует их. Да так, чтобы мне обязательно было видно, как замечательно она справляется с этой задачей. Стараюсь не смотреть, как превращается в кашу пища у нее во рту, но получается плохо.

Спасение приходит неожиданно: на стоянке под Потьмой пенсионерка с тяжелыми сумками покидает поезд, и ее место занимает тощий паренек в камуфляжном костюме, кепке и с гитарой за спиной. У него тонкие усики, пухлые губы и широкие кустистые брови. На вид лет шестнадцать, не больше. Садится напротив меня и принюхивается. Смущенно пожимаю плечами.

Это не я, это бабушкины «яички». Но он смотрит на меня точно сыщик, напавший на след.

Не знаю, в чем дело. Вполне возможно, что там, откуда он родом, нормальные парни не носят колечко в носу и не бьют здоровенные тату в виде черепа на все предплечье. Но куда ж мне теперь деваться? Не пытаться же затеряться среди деревенских? Если надо, могу свою позицию и кулаками обосновать, вообще без проблем. А пирсинг доставать не буду, он мне дорог, да и незаметный почти, мне нравится.

Битва взглядов продолжается еще с минуту. Ни один из нас не отводит глаз в сторону. Напряжение, накал, драматизм. И, наконец, у паренька начинают слезиться глаза. Сдается и часто моргает.

— Степан, — представляется он.

В воздухе все так же витает, напоминая о себе, возмутительный аромат «яичек».

— Павел, — жму его руку.

— Ты тоже на Грушу?

Ясно. Этот тощий глист в камуфлированном скафандре — начинающий бард. Поехал кормить комаров и нюхать костры на Грушинский фестиваль.

— Не, — отвечаю бодро, — я домой.

— Ясно, — почему-то ужасно огорчается он, всем своим видом веселя меня.

Молодой, четкий, наивный такой. Воодушевленный предстоящим приключением.

Через полчаса мы уже активно общаемся, обсуждая Визбора и Митяева. Пытаюсь похвалить Высоцкого, но явного отклика не нахожу: вот то ли дело — Розенбаум. Вот где сила. Вот где вальс-бостон. Делаю вид, что соглашаюсь. Все лучше, чем трещать о помидорной рассаде с пенсионеркой.

Через час дело доходит до его гитары. Степан остается в одной майке, закидывает ногу на ногу, кидает сверху инструмент и начинает бряцать. Съеживаюсь, боясь услышать блатнячок, но он заводит вдохновенное:

Много впереди путей-дорог.

И уходит поезд на восток.

Светлые года

Будем мы всегда

Вспоминать.

Вытягиваю ноги, ложусь и слушаю. Сердце бьется быстро, будто не догадываясь, что, сколько не спеши, поезд все равно идет по своему графику. Ему плевать, что у тебя все внутри горит от тоски. Плевать, что ты растерян и не знаешь, чем все обернется. Что до ужаса боишься быть отвергнутым и до дрожи в коленях, больше всего на свете мечтаешь оказаться там, в кольце ее теплых рук. Упасть, забыться, раствориться. Тихо таять от счастья. Быть с ней. Дышать одним воздухом. Просто жить.

Степан старается. Степан хрипит, как недобитый охотником зверь, рычит, завывает, временами тявкает и даже срывается на визг. Исполняет с душой, с огоньком, увлеченно. Такой экспрессии позавидовал бы любой музыкант. В эпоху коммерции и фонограммы мало кто выкладывается на полную.

У этого парня есть чему поучиться. Особенно тому, как нужно передавать эмоции через звуки и слова. Закрываю глаза, слушаю одну песню за другой и раздумываю, не позвонить ли Ане. Так и не решаюсь. Потому что если она не захочет меня видеть, умру прямо здесь, так ее и не увидев.

— Свое что-нибудь споешь? — Протягивает инструмент.

— Давай. — Приподнимаюсь, неуверенно беру гитару, касаюсь струн. В душе такой трепет. Такое волнение. — Только не свое, ладно?

— Стесняешься? Дэ? Хых. — Довольно хмыкает попутчик.

— Нет, — улыбаюсь я, — хочу вернуться мыслями кое-куда.

— Домой?

— Вроде того. Туда, где мне было очень хорошо.

Степан многозначительно кивает. Может, ни хренашеньки и не понимает, но с умным видом выпячивает нижнюю губу.