Влюбляться лучше всего под музыку

— Я не про произношение, я про… — Начинает оправдываться Джон.

— Знаю. — Обрываю его на полуслове. — Ты про то, как я складываю слова в предложения. — Залпом допиваю коктейль. — Наплевать! Эй! — Подзываю бармена, — Там свободно? — Указываю на маленькие двери справа.

— Да, в третьей сейчас никого. Как раз будет ваша очередь на две песни.

— Отлично, дай-ка нам бутылку рома с собой.

Расплачиваюсь сама потому, что в карманах Джона отыскиваются сплошь зеленые купюры. Встаю и тащу своего спутника в отдельную кабинку.

— Что там? Куда мы? — Пытается сопротивляться он.

Впихиваю его внутрь, закрываю дверь и падаю на диван. Маленькую комнатку со столиком и диванчиком освещает лишь свет экрана телевизора, висящего на стене, и тусклая подсветка где-то над головой.

— Караоке, — говорю я.

— О, нет-нет-нет, — отмахивается Джон. — Это издевательство. Тем более я уже выпил, так что ничего хорошего точно не выйдет. Обычно я всегда отказываюсь от этой сумасшедшей идеи.

Беру пульт, листаю каталог на экране.

— Будет весело. Обещаю. — Пью ром прямо из горла, передаю своему новому другу. — Сейчас ты поймешь, что мой ужасный (пытаюсь имитировать британский акцент) английский просто прекрасен по сравнению с тем, как я пою.

Джон отпивает немного, морщится и ставит бутылку на столик. Садится на диван и в ожидании складывает руки на груди. Выбираю IOWA — «Мои стихи, твоя гитара» — там не нужно вытягивать сложные ноты, можно расслабиться и пошалить. Как только начинается музыка, я пою, пританцовывая, и смеюсь, когда мой спутник показывает «палец вверх».

Да! Я — звезда! Сегодня ему вряд ли удастся меня перепеть. И не только ему. Вряд ли там, в зале, найдется хоть кто-то способный так же выложиться, как я.

— Учись! — Говорю, выпрямляя спину, и, как только мелодия стихает, передаю ему микрофон.

Джон аплодирует.

— Мне так не спеть, — честно признается он.

— Попробуй, на, — протягиваю ему пульт, — обещаю, смеяться не буду.

— Но-о-оу, — продолжает отбрыкиваться Джон.

— Испугался?!

Он хмурится.

— Я?

— Ты-ты!

— Ну, держись, — прищуривается хитрец, встает, берет пульт и принимается листать каталог. Ищет долго и упорно, перебирает десятки англоязычных песен, раздумывает, что выбрать из «Биттлз», пока вдруг не натыкается на ту самую песню, что Дима включал мне в машине.

— Да-да! — Кричу я. — «Give Me Your Love»! Великолепный выбор!

— Не-е-т, — качает головой Джон. — Только не она. Честно, Энни, не стоит.

— Ты прав, тебе не осилить такую.

— Мне? — Британец опять поддается на мою уловку. Ведется, как мальчишка.

— Тебе-тебе. — Подмигиваю ему.

— Мне слабо спеть вот эту песню? — Указывает на экран.

— Вот эту самую! Да. — Задираю подбородок. — Слабо.

На его лице вызов, на нем азарт. Джон срывает кепку, толстовку, хватает микрофон и поправляет волосы. Готовится, как к чему-то важному. Надо же. Вот умора! Когда я начинаю смеяться, он жмет «play» на пульте. Тишину маленького помещения тут же взрывают первые аккорды композиции. Я падаю на спину, мои ноги ложатся на подлокотник дивана, болтаю ими и жду, как иностранец будет выкручиваться из ситуации. Ему придется выложиться по полной, чтобы спеть не хуже меня. Ха-ха!

Когда начинает мигать подсветка, отмечаю, что ему идут оттенки сиреневого. Лучи скользят по его мужественному лицу, будто специально останавливаясь и акцентируя внимание на хитрых глазах. В них ни тени сомнения, ни грамма напряжения, они словно попали в свою стихию, как и их хозяин, слегка покачивающий головой в такт ритму. Этот наглец не дрейфит, он сливается с микрофоном в единое целое и, дождавшись конца проигрыша, вступает вместе с клавишными:

I may be selfish but I’ll take your pain

When you get weak I’ll make you strong again

When all is lost, I will comfort you, mmm, mmm…

Знаете такое ощущение, когда тебя прокручивают через мясорубку? Вот это сейчас происходит со мной. Глупо было думать, что человек, представившийся музыкантом, не уделает тебя в караоке, но этот… Он просто рвет меня на Британский флаг. Глядя в глаза, проникая каждым словом буквально в кору головного мозга, выворачивая наизнанку все внутренности. Всего лишь второй раз в жизни кто-то поет для меня, а я уже становлюсь безумным фанатом живого исполнения. Какого черта здесь происходит?

А еще это «ммм…» в конце куплета. Мне дико не по себе, я едва успеваю сесть, как издевательство продолжается еще более ритмично:

So give me your love, I need it

Give me your heart, I’m bleeding

Give me your love, I need it, oh oh yeah…

Умом я понимаю, что этот парень творит голосом что-то противозаконное, но до конца не осознаю что. Глазами вижу перед собой простого парня, а сердцем чувствую, что Он — это музыка, а музыка — это Он. Как такое возможно?